Antes de la llegada de Internet, antes de saberlo todo con un par de clics, a las generaciones que no vivimos los años ochenta, Ana Curra (El Escorial, 1958) nos entraba por los ojos. Cuando rebuscando en las tiendas de elepés de segunda mano dabas con la portada del Grandes Éxitos de Pegamoides, la veías con su peluca rubia en alguna copia de El acto de Parálisis Permanente expuesta en algún escaparate a precios estratosféricos. También aparecía en las míticas fotografías de Alberto García-Alix que retrataron aquella época salvaje. Llegaron a llamarla «la Viuda de Madrid» cuando falleció su novio, Eduardo Benavente, líder de Parálisis Permanente y un genio en gestación. Desde aquel momento, considera que lo mejor de esos años fue devorado por los habituales tiburones y arribistas. Ahora no quiere protagonismos, ni siquiera pelear por lo que considera suyo. Pero nosotros sí queremos comentar la trayectoria de una artista que, entre muchos proyectos, participó en la puesta en marcha de uno de los primeros sellos independientes de este país.
¿Has leído los libros de Grace Morales y Patricia Godes sobre Mecano y los Pegamoides, que tienen esa visión tan crítica y tan escéptica, y por eso son tan interesantes, sobre los ochenta?
Patricia es muy polemista, siempre ha sido un poco radical y muy peculiar. Me cae muy bien y me divierte mucho, pero reconozco que te puede tocar las narices. Patricia y Grace son muy inteligentes y críticas con el mundo. Con sus historias cada una de ellas, sus manías, sus complejos y sus limitaciones, pero creo que la mujer madura a pasos agigantados frente al hombre y ahí tienes la prueba.
Naciste en El Escorial. ¿Cómo te convertiste en moderna, cómo llegaste a esos círculos de lo que luego se llamó la Movida?
El Escorial es un lugar esotérico donde los haya. El granito tiene unas vibraciones un tanto chungas, imprime carácter. Este lugar fue elegido por Felipe II porque había un cúmulo de energías muy especiales y de ahí me viene un poco mi lado oscuro, siniestro o esotérico. Esa parte de brujita que tengo. Pero también fue el resquicio de los franquistas, allí vivían. Yo rápidamente me distinguí y me empecé a encontrar incómoda en el pueblo. Así que me fui a Madrid a los diecisiete años y me encontré con la gente en el Rastro y los colegios mayores. Ahí empecé a relacionarme con grupos.
De niña escuchaba música clásica, mi madre había estudiado piano. A la vez que empecé a ir al colegio, me proporcionó clases de piano. Aprendí a hablar y a estudiar música a la vez. Cuando fui a Madrid a un colegio mayor, ya tenía prácticamente siete cursos de piano en el conservatorio. Y a través de mis hermanos me introduje en la música pop. Uno de ellos, recientemente fallecido, no paraba de pinchar en casa a Bob Dylan. Era como un predicador permanente, mi hermano lo ponía por la mañana, por la tarde y por la noche. Y el otro hermano que tengo ponía la Velvet Underground y mucha música de los años cincuenta. Lo cogí todo con mucha euforia, rápidamente me di cuenta de que la música era mi lenguaje natural.
¿Y los primeros conciertos que te marcaron?
El primer concierto al que me llevaron fue al grupo de Wilco Johnson, Dr. Feelgood, precursores del punk. Luego fui a Iggy Pop, que no tocó porque la gente empezó a escupirle y a insultarle. Lo que más recuerdo es que había poquísima gente. Era Iggy en su época de todo de cuero negro y de rubio platino, todo enmonado de anfetas. Le veías hecho polvo, luego todo eufórico, veías todos los estados que tenía. Igual que Johnny Thunders, que en su actuación todo dependía de que tuviera caballo o estuviera de mono, si había conseguido pillar o no.
Los conciertos en esos años eran un caos. No había ninguna profesionalidad, no sonaban, la gente se colaba en masa. Aunque todo era muy divertido, pocos conciertos veíamos decentemente en aquella época. Nada llegaba a funcionar en el escenario. El nuestro era un país que no tenía ninguna tradición en organizar música en directo. Aquí no teníamos nada. Ahorrábamos todo lo que podíamos para poder irnos a Londres que era lo más barato que teníamos al alcance para poder alimentarnos musicalmente.
Pero el punk y la nueva ola llegaron a España bastante a tiempo.
Es relativo. Lo asumimos por necesidades vitales que teníamos. No éramos conscientes de la situación política, social e histórica que vivíamos. Se absorbió inmediatamente por necesidad vital. El momento que se vivía en España era tan triste, tan gris, tan rancio… De pronto murió Franco, se produjo ese lapso de la Transición, en el que todo estuvo permitido de alguna manera durante unos años, y la gente que estábamos hartos de ver a nuestros hermanos con pantalones de pana, cansados de la España en blanco y negro, y queríamos otra cosa, nos agarramos a esto. Pero todo a un nivel muy ínfimo y muy pequeño. Hubo punk en barrios, pero no fue un fenómeno a gran escala.
De todas formas, gracias al punk nos hemos unido mucha gente de distintas clases, unos que estaban trabajando, otros eran estudiantes, unos venían de familias de clase trabajadora, otros de gente adinerada. Pero todos teníamos en común la parte lúdica del punk. El «hazlo tú mismo», el no estar dispuesto a vivir lo que habían vivido tus hermanos mayores, el decir: vamos a comernos el mundo a nuestra manera, sin saber, ya lo aprenderemos sobre la marcha.
Yo me iba con la gente de Los Escaparates, de donde salieron Eduardo Benavente, El Ángel y César Scappa, que les invitamos a compartir local con los Pegamoides porque nos fascinaba su lenguaje, su argot y su actitud. Nosotros a cambio de esa cultura de calle les proporcionábamos lo que habíamos visto en Londres. Aunque, bueno, César Scappa estaba entre dos mundos porque ya había ido a Nueva York en la época del CBGB’s, vio salir de ahí a los Ramones, a Television, a Patti Smith… y traía esa información, algo que entonces valía mucho porque no había Internet. Pero esencialmente ellos traían la rebeldía, la veracidad de la gente de barrio, y tú les aportabas la información. Yo siempre me he sentido muy cómoda en ambos sitios. Mis padres fueron grandes trabajadores, pero siempre he estado bien con gente como los Canut, que eran clase acomodada, y Eduardo, que era trabajadora.
¿Cómo recuerdas el Rastro, donde se conocía todo el mundo?
Era un sitio de trueque, auténtico. Íbamos los domingos por la mañana a La Bobia, un lugar que era emblemático. Allí muchos llegábamos de toda la noche sin dormir y otros iban a tomar el aperitivo por la mañana. Eso estaba lleno de camellos, borrachos, punks, rockers, había peleas, navajazos, pero a la vez se intercambiaba todo tipo de información… ahí pasaba de todo. El Rastro era de ir a lucir domingo, todo el mundo se ponía a ver quién daba más, a presumir de modelo. Y como barrio castizo que siempre ha sido, también era un lugar de mucho canalleo. Nada que ver con lo que es ahora, con tanta tasa e impuestos, que parece que todos los puestos venden lo mismo. Antes el trasiego de cosas era muchísimo más interesante. Podía vender cualquiera, te dabas una vuelta y solías encontrar algo que no era estándar. Siempre se ponía alguna viejecita que se le había muerto un familiar que tenía un caserón, ponía ahí todo lo que tenía y te lo llevabas. En plan un sillón de época, objetos sorprendentes… No había controles y era absolutamente enriquecedor.
Tú al principio ibas con un look años cincuenta.
Era el primer referente de moda que me moló. La moda años cincuenta siempre ha sido preciosa. Era también la moda que vivió mi madre, de los cincuenta lindando con los sesenta. Me fascinaban los vestidos que tenía, los tacones de punta de aguja. De hecho, varios modelos que tenía los heredé de mi madre. Y el primer traje de cuero que tuve, con falda estrecha ajustada a la rodilla, también era de mi madre. Todo eso me marcó a la hora de vestir.
Y yo me hacía la ropa que llevaba. Me acuerdo de que me iba con Olvido a Almacenes Arias y al Sepu, comprábamos cualquier camiseta o vestido horrible del que nos gustara la tela y lo convertíamos en otra cosa completamente diferente. Hasta todo el rollo de sadomaso que llevé después en Parálisis Permanente me lo hice yo. También tenía instalada una especie de peluquería en casa y le cortaba el pelo a todos cada quince días. Le hacía los crepados a Olvido y a Toti, le cortaba el pelo a Eduardo. Otros como Nacho y Carlos no se ponían en mis manos, eran más así y se iban al peluquero [risas], pero todos los demás no. Y sigo siendo yo mi peluquera, y con la ropa, igual. Todo con esa filosofía del «hazlo tú mismo».
En lafonoteca cuentan que en esa primera etapa Paraíso te dedicó la canción «No quiero mirar (otra vez atrás)» a modo de burla.
No tengo ni idea. Lo dudo ¿De burla? Juan Luis Paraíso me adoraba. Pero ni sé ahora mismo qué canción es.
Otro lugar emblemático fue el Penta.
Era el único sitio en Madrid al que podías ir a escuchar música que no se podía escuchar aquí. Traían discos que importaban de Londres y yo iba todos los días por la tarde a modo de segunda clase. Escuchaba en Onda Dos a Rafael Abitbol y a Mario Armero y después me iba al Pentagrama a escuchar canciones que no podías escuchar en otro sitio. Éramos siempre unos veinte o cuarenta que luego éramos los que también íbamos a los conciertos. Después ya vinieron el Marquee y el Rock-ola, donde ya por fin tuvimos una sala de conciertos con dos grandes programadores, Lorenzo y Pepo, que trajeron cosas increíbles para el momento. Ahí sí que logramos ver a grupos contemporáneos que acababan de salir, fue donde se empezó a profesionalizar el tema de los conciertos. Además, por ahí pasamos todos los grupos españoles.
El Rock-Ola para mí era lo más, estaba deseando que llegase el jueves para ir al concierto. Los que íbamos éramos lo mejor de cada casa, lo mejorcito. La gente se maqueaba para ir a relacionarse, pero en plan bien, no de pintoneo tonto, sino vivir el momento. Era la adolescencia, despertabas a muchas cosas descubriendo grupos, letras que no son las que te ponen los 40. Fue como un santuario de iniciación, una corriente de información muy intensa, de sexo, de literatura, de todo. Eran nuestros sitios, el Penta, Bobia y Rock-Ola, pero es que no había más. Después ya vino el Carolina…
También había peleas en la puerta de Rock-Ola. De hecho, se cerró por una puñalada mortal. Es lo único que recuerdo chungo. Lo demás era mucha droga, mucha música, mucha vida. Todo muy divertido, todos los días había una aventura. Y también era un sitio muy cercano, cuando vino Iggy tuvimos la oportunidad de abrazarle, de estar con él.
Entraste en Pegamoides porque dabas la imagen, se fijaron en ti sin saber si tocabas algo.
Como he dicho, mis hermanos me introdujeron en el mundo de la música de la calle. Yo les seguía siempre, y en una de estas fuimos al Sol, estábamos en un concierto de los Zombies, Carlos Berlanga me miró y me dijo «¿Tú no tocarás algún instrumento?». Le contesté que el piano y directamente me preguntó si quería tocar con ellos. Como yo ya tenía localizados a Kaka de Luxe, les dije que vale. También me lo habían pedido Los Secretos, pero yo tenía claro que prefería algo tipo Kaka de Luxe.
Fuisteis de las primeras chicas que hacían algo hasta entonces reservado a los hombres.
Íbamos a los pueblos de España y nos llamaban brujas, putas y zorras. En algún sitio concreto tuvo que venir la Guardia Civil porque estuvieron a punto de tirar los camerinos porque nos querían violar. Puedo decir que he vivido la España profunda y había pueblos que… Recuerdo en Navarra, sitios donde celebran las fiestas con peñas, montaban el escenario en el medio de la plaza, en el centro, y se ponían las peñas a tirarse cosas entre ellos, pero todo nos caía a nosotros. Nos mirábamos y decíamos ¡pero qué hacemos aquí!
No obstante, yo, como mujer, me divertía mucho. Era muy joven, estaba descubriendo el mundo y me provocaba mucha diversión ir por la calle viendo cómo te miraban, no sabías si como una zorra puta o escandalizados. Había ese morbo de epatar por parte nuestra, al menos por parte mía, a toda esa gente mayor que pretende que porque eres mujer le debes algo. La verdad es que este tipo de cosas las he intuido cuando las he tenido enfrente, pero no me han causado ningún shock en mi vida, siempre me he sentido por encima de estas historias. No he tenido que luchar en el mundo de las feministas porque consideraba que lo tenía ya superado.
¿Qué te pareció el linchamiento que sufrieron las Vulpes?
Una injusticia absoluta. Pero Olvido sufrió mucho más en los pueblos, aunque no se ha contado o no se ha visto. Insultos, escupitajos… La diferencia fue que nosotros caímos en gracia y nunca nos censuraron. A las Vulpes, sin embargo, pues no. Pero también creo que ellas se rindieron. Podían haber luchado. Tienen una parte de victimismo que no la entiendo, lo mismo que nosotros continuamos podían haberlo hecho ellas.
En el homenaje a Canito, que se considera el estallido de lo que fue la Movida, cuentan las crónicas que vuestro concierto fue caótico.
Fue como era todo entonces. Con cero previsión y sin profesionalidad por parte de ninguno. Yo llevaba cinco días en el grupo. No teníamos ni batería. Toqué con una caja de ritmos, pero ese era el espíritu, todo era como una aventura. Ahora lo analizas y lo ves de otra manera, pero yo me lo pasaba muy bien en todas partes. Aunque no me pareció tan caótico, nadie sonaba bien, era el reflejo de lo que éramos y luego aprendimos todos mucho muy rápido.
Eduardo aprendió a tocar la batería en una semana.
Eduardo era un crack. Era uno de los tipos con más talento musical y carisma que yo he visto en mi vida. Llevo años conociendo músicos, y viendo gente, enseñando música a mis alumnos del conservatorio, viendo lo que es el talento musical, y Eduardo puedo asegurar que era un monstruo. No sabremos nunca hasta dónde hubiera llegado. Y además tenía un gran carisma, era un seductor.
Al final fuiste conquistando parcelas de protagonismo en Pegamoides y compones dos canciones, «Redrum» y «Estrategia militar».
Fue muy difícil. Había un tándem que eran Nacho y Carlos, uno con las letras y otro con la música, y era muy difícil entrar. Entonces me alié con Olvido y le dije que teníamos que hacer nuestras canciones. Llegábamos con ellas en plan: ¡hey, que Olvido y yo hemos compuesto una canción! Fueron las más oscuritas.
¿Cómo fueron, o qué visteis en los viajes que hicisteis a Londres que coincidieron con el apogeo del post-punk y todo lo que ahora se denomina «gótico»?
Pegamoides inicialmente éramos un grupo colorista. Muy punk, pero de colores, con un rollo kitsch. Entonces fuimos a Londres cuando empezaba la música más oscura. De pronto, nos interesó. Básicamente porque en un año ya habíamos quemado la etapa más yeyé. Además, a mí personalmente siempre me ha atraído mucho la muerte. El caso es que Eduardo y yo empezamos a imponer todo esto en Pegamoides y a Carlos le molestaba porque él era eminentemente pop. A nosotros nos gustaba más buscar otras cosas más hipnóticas, más incómodas, algo como nuestra propia vida. Es que estábamos ya en otra etapa vital.
Vuestras giras fueron extenuantes. ¿Alguien que no fuerais vosotros se enriqueció con ellas?
No te puedes imaginar, de pronto estábamos en Almería y al día siguiente en La Coruña, y después a Barcelona y luego a Málaga. Era una paliza… recuerdo aquel verano, que fueron ochenta bolos, y la pobre Olvido se quedaba dormida de pie en las pruebas de sonido. En estos conciertos ni nosotros ni Santiago Cano, nuestro manager, sacamos rentabilidad. Nosotros entonces hacíamos conciertos simplemente porque había que hacerlos, no había una premisa de hacerse rico. El que empezó a protestar fue Carlos, que todo este ritmo le resultaba muy duro. Y entre que no estaba cómodo con la figura de Eduardo y no le gustaba girar, lo terminamos dejando.
Ese verano fue realmente duro, pero a mí me divertía, tenía energía para dar y tomar. Eduardo y yo lo pasábamos muy bien de gira. Carlos, sin embargo, quería ir a hoteles de más nivel y yo prefería hoteles más baratos, porque solo entraba cinco horas nada más a dormir. Prefería llevarme un dinerito para luego comprarme un teclado o algo así. El manager no nos engañó, era tan poco profesional como nosotros. Las discográficas sí, con ellas sí que firmamos contratos leoninos y siguen sacando el material, reeditándolo, sin que veamos un duro.
Has comentado alguna vez que pese a tu formación musical te costó adaptarte a tocar en un grupo «nuevaolero» porque era demasiado simple.
Me fascinaba esa espontaneidad. A mí me habían propuesto becas para irme a estudiar fuera, porque tenía un expediente increíble en el conservatorio, y luego llegué al local de ensayo con estos y me corté. Les tenía envidia. Lo que hacían era lo más fácil, pero yo no era capaz. Sentía una especie de miedo, como un prejuicio. Con todas las horas de estudio que tenía a la espalda no era capaz de hacer lo que ellos, que sabiendo muy poco de música se ponían a componer canciones. Pero tardé dos días en coger el truco. Lo que tenía que hacer era simplificarlo todo. Y lo sigo haciendo. En realidad, la técnica te vale para bien poquito. En el punk y en el pop, cuanto más simple eres, mucho mejor.
Siempre tuve críticas de los músicos de nivel porque estuve varios meses saliendo en una revista, no sé si en Popular 1, que ponían una lista con los mejores teclistas, un ranking, y yo era la número uno [risas]. Eso traía críticas de otros teclistas, que no había muchos por otro lado. Con los Pegamoides se metieron mucho porque no sabíamos tocar, pero luego las canciones funcionaban muy bien. Eso a la gente le da mucha rabia. ¡Pero la vida es así! Lo más simple es lo que llega. Está demostrado que puedes ser un gran virtuoso y a la vez un coñazo que no hay quien te aguante.
Fabio McNamara os presentaba en los conciertos.
Es lo mejor que ha hecho en su vida. Era lo más ingenioso y transgresor que te puedas imaginar. Sobrepasaba mil veces a cualquier personaje de Pedro Almodóvar. De hecho, Pedro mamó mucho de Fabio. Todo era improvisación, al 100 %. Nunca sabíamos lo que iba a hacer, nos quedábamos atónitos.
Tenía que ser difícil salir después de él.
Bueno, no era tampoco difícil. Nosotros también éramos cinco personalidades muy acusadas, salíamos y llenábamos el escenario. Pero lo que más me ha gustado de toda la carrera de Fabio fueron sus entradas a los Pegamoides. Era su excusa para salir al escenario y soltar el speech.
Fabio tiene discos muy reivindicables hoy, como el de Fanny y los +.
Eso y lo que ha hecho después con Miguélez son cosas muy divertidas.
¿Qué opinas de su conversión al cristianismo?
Siempre ha sido un adicto y ahora ha cambiado de adicción, simplemente. No comprendo que se haya ido con los evangelistas. Hablando en serio, no lo comprendo; hablando en broma, pues es otra de sus adicciones. Si no le quisiera haría otro comentario, pero como le quiero me lo voy a reservar.
¿Qué recuerdas de la grabación del disco?
Tardó siglos en grabarse. Tardamos mogollón porque nos decían que fuéramos al estudio y de repente nos echaban porque había llegado Raffaella Carrá. Éramos la última mierda de Hispavox. Teníamos que ir a los huequitos. Nos dieron las horas sobrantes. Por eso tardamos tanto en hacerlo. Había mucha gente por allí, conocí a Bibi Andersen, que también tenía contrato con ellos. Y a Enrique y Ana [risas]. Luego recuerdo que tanto a Eduardo como a Nacho no les firmaron contrato, los expulsaron del grupo. Solo firmaron con Carlos, Olvido y yo. Fue porque soltaron algún improperio punk nada más entrar, se sintieron molestos y nada, no les contrataron.
En el libro que publicó en su día El Zurdo sobre la Movida, Música moderna, habla de un concierto de Los Escaparates en la sala Carolina que terminó violentamente, decía: «Eduardo no solo ha importado un estilo musical, sino también la violencia que lo ampara y motiva».
Sucedió que Miguel Ángel Arenas cogió la sala Carolina y comenzó a hacer conciertos. Este fue de los primeros, tocaban Las Chinas y Los Escaparates. La formación de Escaparates era César Scappa (mi pareja actual), El Ángel, Eduardo Benavente y El Porras, iban todos de negro, de corte neoyorquino, con mucha distorsión y mucho acople y letras realmente duras. Eran canciones largas y nada alegres, algo totalmente opuesto a lo que se llevaba por aquí. Aquel día Los Canijos, grupo sevillano, hacían de guardia pretoriana. A cada escupitajo del público Los Escaparates paraban y se enfrentaban a quien los lanzaba. Los Canijos iban y los mantenían a raya con amenazas. Con el caos sonoro y con un «Sister Ray» de la Velvet, en español y de veinte minutos, surgió mala vibra. Miguel Ángel Arenas vio que se iba a liar, subió al escenario y empezó a apagar los amplis. Eduardo le metió con la barra del micro en toda la cabeza, el grupo tiró las columnas encima de la gente, se lió una batalla campal y salieron de allí como pudieron entre la maldición de los Radio Futura. «Sois unos macarras y vais acabar muy mal», les dijo Santiago Auserón. La maldición se cumplió, la banda del barrio les juró guerra abierta. Al día siguiente salieron en las páginas de sucesos y en las radios no les volvieron a poner nunca más. Acababan de grabar una maqueta genial y nadie la pudo escuchar.
Como Pegamoides también tuvisteis una pelea multitudinaria en El Sol, esta vez por culpa de Ramoncín.
Éramos la «generación Pegamoide», según escribió Francisco Umbral en una columna en El País (31 de octubre de 1980). Coincidió que presentaba por aquellos días su libro Los helechos arborescentes y se le ocurrió hacerlo en El Sol y que nosotros tocáramos en la fiesta. Allí estuvimos los Pegamoides y también estaba Ramoncín, arribista y amigo de intelectuales, políticos y gente que le pudiera conseguir dejar de ser «El Rey del Pollo Frito». Hicimos nuestro repertorio, llegamos a «Sé una chica de hoy», que viene a decir algo así como que «Ramoncín ya está demodé… ya lo van a disecar… ¡uh! ¡uh!». Ramoncín se encontraba en las primeras filas con un cubata en vaso de cristal (así era entonces y, por cierto, sabía todo mucho mejor aunque se corrieran riesgos), su ira al oír los versos le hizo lanzarlo hacia Alaska con tan mala fortuna que el vaso se rompió y chocó contra la batería de Eduardo (en esa época tocaba la batería). Eduardo se levantó como un muelle y se tiró a por Ramoncín, el resto del grupo paramos inmediatamente y Olvido y yo nos fuimos contra la novia de Ramoncín, que se había metido a defenderlo. Nos tiramos de los pelos y colorín colorado, este cuento se ha acabado. Nunca nos gustó que nos escupieran y mucho menos que nos tirase Ramoncín un vaso a la cara, cuando encima estábamos diciendo la verdad.
A ti fue a quien más pena te dio la ruptura de Pegamoides.
Siempre fui consciente de que habíamos sido un grupo muy importante, de que habíamos significado mucho. Le dábamos a los demás grupos una somanta de palos en directo que no te lo puedes ni imaginar. Después de salir nosotros la gente se aburría mogollón. Pero la lucha de egos rompe las cosas. Eres demasiado joven y no sabes gestionar ciertas cosas. Pegamoides era un grupo realmente rompedor, teníamos mucho que decir y que aportar. Fue como que se rompiera esa adolescencia bonita que había tenido. Se termina y, aunque teníamos proyectos y no se iba a acabar el mundo, a mí me dio mucha pena. Como fui de las que menos problemas de ego tenía, o no tenía ninguno más bien, pues fui la que más lo sentí. Fuimos un grupo efímero, realmente solo duramos un año, y hubiéramos sido muy productivos, teníamos mucho que decir todos, pero se rompió.
Después Parálisis Permanente y Seres Vacíos.
Hicimos Parálisis, sacamos El acto y Eduardo, que era muy inquieto, me convenció de que necesitaba un grupo para mí sola e hicimos Seres Vacíos. Ahí yo componía aunque él me ayudaba a grabar todo.
Has declarado en alguna entrevista que ahora sacan reediciones de los discos de Parálisis sin tu permiso.
Varias reediciones las han sacado sin mi permiso. Es otra de las putadas de la industria. Una la sacó el hermano de Eduardo, con quien hubo problemas en los que no voy a entrar, ya han pasado muchos años. Pero, para empezar, cuando murió Eduardo me denunciaron porque era yo la que conducía. En todo caso, quiero olvidar. Me quedé al margen de muchas cosas porque estaba hundida, el hermano se apoderó de los derechos y yo lo he dejado correr. El material ahora se reedita sin mi permiso, sin mi apoyo, sin pagarme royalties y sin tenerme en cuenta. No sabes todo lo que han hecho para evitarme y ningunearme. Además, sabían que yo estaba hecha polvo y me la hicieron redonda, pero paso. El problema es que yo nunca he atado las cosas. En aquel momento no creías que Eduardo fuese a morir, no pensabas que te ibas a hacer mayor y otros se iban a aprovechar de ti. Ni te planteabas que en el futuro podrías estar viviendo cómodamente con un dinero que están ganando otros a los que no les pertenece. Nos ha pasado a muchos. No solo me ha ocurrido a mí.
Las canciones sí que las registramos, pero el tema con las discográficas era un desastre. El mayor problema vino por la venta de los catálogos de unas a otras cuando se disolvían. El catálogo del sello independiente que montamos Eduardo y yo, Tres Cipreses, luego lo absorbió DRO sin pagarme nada cuando murió Eduardo, que de ahí vienen los malos rollos, y después Warner también se hizo con él sin pagarme nada. Todo porque no firmábamos contratos, éramos amigos. Las cosas las hacíamos como entre colegas y de aquella manera. Así lo que pasó fue que en Tres Cipreses teníamos a un chico que se encargaba de todos estos asuntos, empezó a trabajar también con DRO, pero como estaba enganchado, resultó que les vendió su parte y la que no era suya. En fin, a mí nunca me ha interesado discutir esto. Lo que ocurrió es que, simplemente, al principio haces las cosas sin tener consciencia de que tienes que proteger tu obra porque al final te la pueden mangonear. ¡Quién pensaba que a mí me iban a poner como artista invitada en Parálisis!
Hay gente muy miserable. Se me han hecho muchas putadas, pero también soy de la opinión de que no estoy aquí para perder el tiempo y hacer litigios. No me interesa. Qué le voy a hacer. El grupo éramos Eduardo y yo, junto a otros que podían haber estado o no. Solo al principio sí que hubo una época en la que no figuro, cuando están Jaime Urrutia y Nacho Canut, pero por problemas por mi contrato con Hispavox.
Parálisis conseguía que el punk sonase asequible como el pop y que letras oscuras fuesen divertidas.
La historia nos ha convertido en un grupo que ha trascendido. Nunca tuvimos esa intención. Hicimos muy pocos conciertos, creo que fueron seis antes del accidente. Fue efímero. Llevábamos una carrera impresionante, no sé hasta dónde hubiéramos llegado. Era mucho más maduro y más interesante que Alaska y los Pegamoides. Más que sentido del humor, Alaska tenía ganas de epatar. Parálisis sin embargo tiene una evolución tan salvaje que me parece imposible que en un año pudiéramos cambiar tanto. A nivel personal lo veo como un crecimiento brutal. La clave fue toda la energía sexual que tienes a esa edad con la persona de la que estás locamente enamorada. Los dos teníamos la suerte de vivir ese enamoramiento con un proyecto musical muy nuestro, y eso la gente lo notaba en directo, se transmitía.
¿«Tengo un pasajero» está inspirada en Alien, el octavo pasajero, que la estrenaron por esas fechas?
En ese año echaron Alien, pero nosotros lo hacíamos con otra connotación. Cuando la escribimos estábamos pensando más en el mono de heroína. Lo bonito de una letra es que puede quedar abierta, no concretas de qué va y que cada uno la entienda como más le guste.
¿Y «Unidos»?
«Unidos» era por la película Freaks (La parada de los monstruos; Tod Browning, 1932).
Mi letra favorita es «Yo no».
Esa letra es de Nacho Canut, hay que preguntarle a él de dónde viene. Está inspirada en una de los Ramones que hablaba de animales. Me parece muy buena a mí también. Nacho es un gran letrista.
Dario Vico escribió en Efe Eme que El acto era «el disco punk que más gente ha escuchado mientras se masturbaba». Igual se refería a canciones como «Bacanal».
«Bacanal» es fruto de nuestras orgías sexuales. Los jadeos los hago yo todo el tiempo. Jugábamos mucho con todo el sexo. Lo que dice Darío Vico para mí es un halago. El sexo, la muerte y la religión son los motores del mundo. Todo eso está impregnado en El acto y luego tiene la urgencia de que son canciones de tres minutos. La gente se quedaba con la boca abierta. Y sonábamos brutal en directo. Nos interesaba muchísimo más el tema del sonido y de las luces. Al final de cada concierto nos reuníamos para ver qué había que mejorar y se reían de nosotros.
El primer disco es compartido con los Gabinete Caligari de la época en que abrían los conciertos con el «Somos nazis».
Jugaban a eso, eran juegos. Es una manera de empezar a descubrir la historia. Se jugaba con las esvásticas y hoy en día se hace una lectura errónea de todo eso. Aquello era una mofa, no tenía ninguna importancia.
En vuestro sello fichasteis a Desechables, otro grupo con historia trágica detrás.
Y a Loquillo también lo sacamos nosotros. Cuando murió Eduardo se acabó lo de buscar grupos, él era el mayor agitador con todas estas cosas. Desechables fue un grupo muy efímero, otro grupo maldito que lo llevó hasta las últimas consecuencias. El guitarra tuvo un percance en una joyería, entró a atracarla con una pistola de juguete, se encontró con que el joyero se la devolvió de verdad y le mató. A partir de ahí cambiaron de miembros pero se quedó con ese malditismo. Fue muy fuerte y les marcó, pero eran un grupo brutal. Desechables en Barcelona y Parálisis en Madrid… eso hubiera sido… El sonido alcantarilla de Desechables, con ese sonido y esa chica al frente, es que no habías visto nunca nada igual. Eran los Cramps pero sin conocer a los Cramps, que no sabíamos todavía quiénes eran. Tere era una cosa descomunal en directo, una niña preciosa pero salvaje. También despuntaba La Banda Trapera en Barcelona, aunque era un poco anterior, pero tenían una mezcolanza y una actitud que me encantaba.
¿Décima Víctima no te gustaba?
Es un grupo de culto, aunque creo que cada vez se les recuerda más. Tenían ese rollo oscuro con melodías muy bonitas. Eran buenos, componían de una manera muy personal. Muy a tener en cuenta.
Parálisis Permanente ibais lanzados, teníais proyectos con el sello… y sucede el accidente en el que muere Eduardo.
He tardado un montón de años en aterrizar. Me costó una eternidad superarlo. Fue un infierno; un infierno elegido, porque me volqué en la heroína. No me permití el duelo. Mi relación con Eduardo para mí era como un cuento de príncipes y princesas, éramos dos chicos jovencísimos, superenamorados, que teníamos un grupo de rock and roll, y de pronto eso se partió. Me negué a hacerme mayor y la heroína me sirvió. Ha tenido que pasar mucho tiempo después para que yo haya sido capaz de restituir lo que tenía pendiente, conmigo misma, con Eduardo, por mi propia historia. Me he tenido que ver muy lejos de toda aquella época para poder reivindicar su legado con toda la fuerza y respeto que merece. Y aun así me ha costado muchísimo, me quedé muy marcada. Con Seres Vacíos intentaba mantener sus canciones en el repertorio, pero no podía. Las fui quitando hasta dejar de tocarlas.
¿Ese accidente fue el inicio del fin de la Movida?
Todo movimiento artístico cuando nace nunca se plantea llegar a nada. Aquí fue después, cuando surge una gestión, una intención de ganar dinero y comercializarlo, cuando se echa todo a perder. Aquello solo fue un movimiento que vivimos una clase de gente, que éramos muy pocos, te lo digo ya, en un Madrid que era gris y rancio. Logramos generar atención en el resto del país, salíamos en las radios, y todo fue absolutamente romántico y carente de pretensiones. Luego decayó porque se metieron grupos que no tenían ese espíritu, todo empezó a ser un bluf, en los ayuntamientos se pagaron millonadas por artistas que no lo valían. Pasó como pasa con las ONG, con las empresas, con la vida. Cuando deja de tener un sentido lúdico y creativo, entran unos elementos que lo arruinan.
¿La heroína no tuvo que ver con que se perdiera ese espíritu?
En España se metió a saco la heroína. Especialmente en el País Vasco, para anular a la juventud y que no se metiera en rollos políticos. En Madrid la heroína nos la traían los amigos vascos. La heroína entró a saco en el norte, a Madrid fue cayendo y luego se establecieron las redes de iraníes por todo el país. Como en aquella época teníamos la premisa de que había que probarlo todo y no teníamos información, que te ponían todas las drogas al mismo nivel, decían que un porro era tan peligroso como un chute, pasó lo que pasó. No era como ahora. Yo me tenía que ir al Vademécum para informarme de las drogas, me leía Opium de Jean Cocteau, a Burroughs.
Ahora mismo, las drogas no es que no me gusten, pero ellas me han abandonado a mí. Yo por mí seguiría coqueteando con ellas, pero llega una edad en que no te sientan bien. Pero si fuese joven, no habría droga que me dejase por probar. Me encantaría haber estado informada, eso sí. Pero esto es como todo, y si encima te pilla en un momento de bajón, por un acontecimiento duro, te atrapa y es chungo. En todo caso, para mí el camino del exceso es un camino de sabiduría como cualquier otro. No me arrepiento de nada. He sufrido mucho, he perdido muchos amigos en ese trayecto y con esa sustancia. Pero a unos les ha tocado esto, a otros una guerra y a otros pasar por el mundo y no enterarse de nada. Prefiero haber bajado al infierno, subir. Ver mundo, chico.
Después fuiste musa y compañera de Alberto García-Alix. ¿Cómo trabaja?
Es muy paranoico. Alberto es la persona más perfeccionista que te puedas imaginar. En las fotos puedes parecer muy natural, pero te somete a un sufrimiento, poniendo posturas forzadas, y solo para tirar una foto. Hasta que no la ve no la tira. Echa una cada cinco minutos. Es una tortura. Hiperperfeccionista.
Al principio él era «el novio de Curra». Salía a la calle todos los días con una Nikon y yo siempre llevaba público, así que cada día era una aventura. Luego hemos viajado a muchas partes, siempre con la cámara colgada. Él iba a muchas carreras de motos. Siempre me decía: «Vamos a ver mundo, que eso no nos lo quite nadie». Es una persona con pasión por la vida. Con él me lo he pasado muy bien, he vivido intensamente, he disfrutado muchísimo. Era también muy golfo. Es otro que le ha gustado probar todo. Era tremendamente vital. Y luego tiene un lado muy trágico de la vida en lo más profundo. Últimamente, en las presentaciones que está haciendo está poniendo la carne en el asador de una manera brutal. Y cada vez escribe mejor. En los últimos años trabaja todo en diaporama y hace un relato por detrás con su voz, esa voz ronca que tiene. A mí me emociona, me lo paso muy bien. Soy una fan absoluta de Alberto y él mío, nos adoramos mutuamente.
En España ha habido dos Movidas. Una light que se ha vendido y otra que no, que es la de García-Alix, la mía y la de tanta gente que ha estado ahí. Siempre hemos buscado hablar de lo que nos gustaba y de lo que nos alimentábamos, sin evitar lo radical o transgresor, asqueados por lo políticamente correcto, decir las cosas con un par de ovarios. Alberto es un ser absolutamente libre, lleno de talento y el capitán del Canto de la Tripulación, una revista memorable que sin él jamás hubiera existido. Ahora acaba de ser nominado al premio de fotografía Deutsche Börse, lo que demuestra que se puede llegar muy lejos haciendo un excelente trabajo a lo largo de tu carrera. No todo es el dinero, existe algo que se llama prestigio y coherencia.
Yo siempre he querido estar en el lado salvaje de la Movida, el perdedor, el más maldito. Cada uno elige el camino que quiere en la vida.
Otro genio que andaba por ahí era Poch, de Derribos Arias.
Poch era maravilloso. Era un personaje adorable, muy peculiar. Llegó del País Vasco y había estudiado medicina. Era un personaje caótico, pero nunca le vi con una mala cara. Siempre estaba sonriendo. Junto con Alejo, componían de forma muy vanguardista, sin prejuicios, completamente libres. Poch es un personaje a revindicar. Recuerdo que me fascinaba verlo sobre el escenario, ver cómo se movía de forma eléctrica y arrítmica, pensar que era un frontman increíble y luego enterarme de que los movimientos se debían a espasmos por la enfermedad que tenía.
En el libro de Patricia Godes, dice que Olvido (Alaska) odiaba las drogas, que en esa época mientras todo el mundo se iba de marcha, ella se quedaba en casa leyendo. Su objetivo era convertirse en un personaje público, como los de las revistas del corazón que devoraba junto a Carlos Berlanga. ¿Es cierto este retrato?
Sí , es cierto aunque simplificado. Ella no salía apenas y no se drogaba, pero le gustaba conocer al día siguiente qué es lo que había pasado, quién había dicho qué y quién estaba con quién y qué era lo que había ocurrido. Olvido siempre fue más teórica que práctica y nunca arriesgó demasiado. Me encantaría que hubiera sido posible seguir siendo amigas, pero creo que cada uno elige a quien quiere tener alrededor en su día a día y no es nuestro caso. En sus discos con Nacho en Fangoria tengo total respeto por su trabajo, aunque no todo me gusta, y lo que no me gusta nada son sus falsos directos, ya que son totalmente playback y eso no me va.
¿Qué hay de cierto de vuestra rivalidad —Pegamoides— con Mecano? ¿Cómo vivisteis su éxito? Ahora, pasados los años ¿aprecias de otra manera el talento de Nacho Cano o sigues siendo refractaria a todo lo que significa su música?
Todo lo que puedo decir de Mecano es que los odiábamos en su día y con los años me he trabajado mis sentimientos. A fecha de hoy puedo decir que no me interesan nada ni ellos ni el público al que influyeron, ellos son el agujero bobo de la historia.
¿Qué te pareció cuando Esperanza Aguirre celebró el 25 aniversario de la Movida?
Ni puta idea. Nunca he ido a esas fiestas, no me interesan lo más mínimo.
Estuviste prácticamente desaparecida durante un tiempo
Hay temporadas en tu vida que toca otra cosa. Nunca me he planteado tener que estar de cara a la galería permanentemente. ¿Por qué? No es obligatorio. Tienes que estar cuando te apetece hacer algo, cuando tienes que contar alguna cosa. No creo que sea tan importante ni grabar un disco ni estar en el candelero ni otra cosa. Durante esos años que no estuve, tenía unas prioridades más importantes que todo eso.
Apareciste con los poemas y el disco de El Ángel y hace poco en Digital 21 vs Ana Curra.
El Ángel fue pareja mía también. En esta época en la que desaparecí es precisamente cuando estoy en duelo por su muerte. Dejó obras maestras, como Los planos de la demolición, un libro de poesía, de la primera prosa poética que se escribe en este país con dos cojones y muchísimo talento. Relató su biografía de forma poética. Y luego hizo un disco, Polvo de Ángel, donde cuenta todo lo que nos ha tocado vivir a nuestra generación. Con una voz ronca, muy áspera, y unas letras con una intensidad, con unas imágenes poéticas… con un punto brutal.
Otra cosa no, pero en esta vida he sabido rodearme de las mejores parejas. He tenido los mejores compañeros que se pueden tener. Eduardo Benavente, García-Alix, El Ángel y ahora mismo César Scappa, que todos tienen una personalidad y un talento impresionante.
Y junto a Digital 21 quería hacer como un recorrido desde el clasicismo hasta el punk. Fue un reto para mí porque nunca había tocado solamente el piano. Actuábamos en teatros, yo salía con un piano de cola y él con una máquina. Ha sido un disco que supuso una cosa distinta dentro de la vanguardia. Como decía Mendelssohn, lo hermoso no necesita palabras. La música es un estado anímico que se transmite sin necesidad de palabras. Y al final había un homenaje a los Stooges, una versión electrónica de «Quiero ser tu perro». Me lo pasé muy bien, tocamos en el Teatro Príncipe de Mallorca, en el Miguel Delibes de Valladolid, en Miami. Fue muy bonito. Y si lo llego a sacar hoy, ni llego a presentarlo porque tal y como están las cosas no habría forma de alquilar un teatro.
También organizaste una sección de poesía en el Festimad, al principio, cuando tenía un mercado underground en el Círculo y todo aquello…
Eso fue idea de César Scappa y mía. Fuimos capaces de traer a un encuentro poético a Gonzalo Rojas, a Richard Hell, a Leopoldo María Panero, a Agustín Goytisolo, a Anton Reixa, a Jesús Ferrero, a Lydia Lunch, a John Cale, a Manolo Kabezabolo y hasta una grabación del Comandante Marcos. Fue un festival de poesía increíble. Acababa de morir El Ángel y para mí una forma de vivir el duelo fue difundir su obra, por eso se me ocurrió proponer que dentro del Festimad hubiera un apartado de poesía. Pudimos traer a toda esa gente. No sé cómo nos pudo salir así de bien. No pudimos pagarles caché porque no teníamos presupuesto. Lo único que podíamos ofrecerles era tratarles muy bien, con mucho cariño. Les pagamos el viaje, unas comidas, unas cenas, les llevamos a la terraza del Círculo a ver todas las estatuas de las azoteas de Madrid, les regalamos retratos hechos por García-Alix, que es un lujo. Cuando acababan, les sacaba una foto y se la dábamos. Nunca las vendimos. Para poder organizar esto estuve unos años que solo leía poesía. Me lo pasé muy bien, fue genial.
Y luego, como siempre, como el festival fue muy alabado y tuvo muchos seguidores, nos quitaron de en medio y registraron la idea. Lo de siempre. Así que me dije: «Vale, otra cosa que se ha muerto, vámonos a otra cosa mariposa». Ni siquiera fueron capaces de hacer una tercera edición. Porque la gente que traíamos, los poetas, son muy especiales. Es gente a la que había que seducir. Nosotros teníamos un discurso. Querían estar. Por eso no funcionó después. No sabían ni a quién traer.
¿Qué diferencias ves entre este Madrid y el que viviste tú con veinte años?
A todos nos toca vivir lo que nos toca vivir y no vale plantearse si es mejor o peor ahora. Tienes que vivir lo que hay. Además, dos fenómenos no se pueden reproducir igual en la historia, que siempre está avanzando. Pero yo creo que Madrid es peor ahora. Hoy la gente no está desinformada como antes, está manipulada. Antes queríamos democracia, y ahora está el desencanto de que nos han engañado. Antes, sin embargo, teníamos miedo a viajar porque éramos unos paletos, y ahora el mundo es grande para los jóvenes. Si no te gusta lo que hay no llores, puedes marcharte. Por otro lado, ahora para hacer cualquier cosa hay que reunir tantos trámites que es imposible. Antes había ladrones y ahora son todos ladrones. Antes teníamos el romanticismo de que un sistema político nuevo podía funcionar y ahora creo que es asqueroso y lo único que puedes hacer es apearte. Yo ya me he bajado. No me interesa esta vorágine. Soy muy escéptica, cuanto más mayor me hago más me doy cuenta. Lo mejor de mi vida son mis perros.
Fotografía: Begoña Rivas
Pingback: Ana Curra: «Hubo dos Movidas, la light que se ha vendido, y la de los perdedores y transgresores»
» La Movida: no me explico por qué no está en la Crónica Negra de las Españas. Mis únicas experiencias con ella han sido mediante material audiovisual, pero me basta para entender que quienes la vivieron terminaran atrapados por la droga. Hubiera sido insoportable pasar por ello sin ayuda farmacológica. La Movida, además, es el verdadero motivo por el que el centro liberal reformista de toda la vida se ha hecho con el poder en Madrid y nunca lo abandonará. El votante lleva grabado a fuego en algún lugar del inconsciente colectivo madrileño que la cultura promovida por el progresismo era esto: horror a manos llenas.»
Ricardo G. J. Jot Down
Qué coñazo esta gente, pero qué coñazo.
Bueno,pues ahora parece que la gente que vivio aquella epoca y no ha estado enganchado,ni esta bajo tierra, somos «light»,no teniamos talento,ni eramos transgresores.
Quizas,mi vision de la historia sea distinta, Anita guapa y te recuerde como la perfecta Barbie punky,
Quizas tu unico merito por entonces fuera «estar como un queso» y tener una legion de «babosos» detras de ti
No me siento culpable,(ni menos creativo,o transgresor), por haber tenido una vida sana,despues de aquello.
Yo he dejado el Rock-Ola y la movida ,donde debe estar como un recuerdo de juventud.
Por cierto no hay nada que me parezca menos transgresor,que tirarte treinta años viviendo como un punky de diecisiete.
Olé por tus comentarios. Me ha dejado de piedra esta entrevista, lo de vivir sin saber de la situación política antes de Franco y lo que dice del feminismo… como bien la has definido una barbie punkie.
Totalmente de acuerdo con ambos… Es curioso cuando dice que estaba harta de la España en banco y negro, pues si revisamos su estética, era tal cuál. Sinceramente, es una tipa que se mezclaba con yonquis que tenían poco conocimiento de música y muchas ganas de tocarse los machos al son de acordes estridentes y ritmos de batería recurrentes. Y si escupir a un artista es transgresor, que Dios nos pille confesados. Ana Curra siempre envidió y envidiará el éxito que grupos como Mecano, Radio Futura, Los Secretos, Hombres G o Los Burning obtuvieron en aquel entonces… Pero claro, se trataba de músicos y no de niñatos con aires de grandeza.
¿Envidia de Mecano? No tienes ni idea.
No creo que Ana envidie nada ni a nadie.
Y mucho menos a Mecano jua jua.
¿Eres del Pp, chato?
Solo así entendería tus sandeces.
Mejor no habías comentado porque se te ve el plumero de paleto y envidioso.
Con vuestros comentarios(no todos) no hacen más que hacerme pensar que os sintáis depechados por no ser «QUEN» el novio de la Barbie(cómo VOSOTROS llamáis a Ana Curra) cuando alguno de vosotros llelleis a tocar el piano y el órgano,hacer las voces como ella lo hace dar un concierto que quiero veros espero la invitación!!
Esto va para Alex…en primer lugar no se les llama PUNKY,SI NO PUNK O PUNKS con tu comentario me das ha entender que de estetica (independientemente seas un poco o no) deberías saber que eso carece de importancia,una de las GRANDES GRANDISIMA!!! Patty Smits..tu crees que llegó por su físico? Llegó y aun sigue hay porque el físico no no es imprescindible,si no las cualidades que se tenga,y Ana Curra tiene y tuvo cualidades más que suficientes para llegar dande esta y no justamente por su cara bonita
Saludos
Yo lo que más hecho de menos de la movida es la heroína. Internet también mola, pero no es lo mismo.
Hablando de la heroína, Elvira Lindo se ha marcado hoy un merdellón de manual sobre el tema
Heroína ‘vintage’
No en vano Manolito Gafotas moría de una sobredosis de jaco adulterado en el último volumen de la saga, si no me falla la memoria, (que bien pudiera ser que me fallara). De todas maneras y al respecto del periódico donde escribe mi admirada Elvira, debo reconocer aun a riesgo de sufrir escarnio y difamación, que cada vez lo frecuento menos. Para saber lo que nos tienen que contar los fondos buitre que controlan su consejo de administración, prefiero leer los informes del FMI. Para acceder a artículos de investigación de prensa seria ya solo me queda el Mongolia, y para entrevistas y artículos de opinión esta santa casa que tan amablemente acoge nuestros pareceres.
Muy Bueno!!! Jajjaaaja, lo apoyo.
Por cierto, para el que comenta que no la vivió, y opina como opina. Que ni fue para tanto, en ninguno de los sentidos, ni se le teme tanto. Bastante mejor fue ser joven entonces, que ahora, la verdad. Con o sin drogas, con o sin arte, con o sin movida, pero entonces. Mas creatividad y menos avaricia capitalista, como ahora.
Plas!, plas!, plas! plas!
Ojalá la música y las artes de hoy en día tuvieran la mitad de calidad artística que la de aquel momento. Lo único en lo que ha mejorado la música es en la calidad de grabación. El resto, un revival de aquella época. Se pueden contar con los dedos de una mano los artistas realmente imaginativos y que no se repiten una y otra vez.
Maravillosa entrevista a una grande de la música en España. Comparto. Saludos.
¿Grande de la música en España? Venga ya… No hay más que ver lo mucho que llena las salas con sus conciertos. Donde no hay talento se impone la imagen y la actitud, solo que éstas no engañan el oído de los que disfrutamos de la buena música.
Cuando hace giras las llena todas. Y lo que hizo con Parálisis Permanente y sus otros grupos lo han hecho pocos artistas en este pais.
Sobre la farsa de la Movida, tiene un libro José Luis Moreno-Ruiz, que estuvo por entonces en Radio3 y fue testigo de primera mano. Se puede ver aquí: http://www.obra.moreno-ruiz.es/?p=243
Madrid ( Años 80) La Movida catatónica, se llama el libro de Moreno- Ruiz, prologado por Miguel Sánchez-Ostiz.
Aquí pueden leer parte del prólogo y descargar el libro:
http://www.obra.moreno-ruiz.es/?p=243
«La farsa de la Movida», dice uno, «atrapados en la droga», dice otro. Yo tenía 15 años cuando empezó, jamás probé ninguna droga (salvo alguna cocacola) y…¿farsa?, recomiendo una relectura de la entrevista. Lo que para mí (y para mucha gente igual que para mí) fueron aquellos años no está escrito en ningún libro ni puede verse en ningún video. Tropecientos años después, fundamentalmente soy tres cosas, músico, discjockey y técnico de sonido. Lejos de ser un abanderado de la nostalgia, a veces me sorprendo a mí mismo renegando de «la Movida» cuando leo artículos o reflexiones absurdas respecto a la misma, o cuando se la enaltece desde la estupidez ignorante o desde un incomprensible (para mí) elitismo cultureta. Esta entrevista me reconcilia muy mucho con esa parte de mi pasado, del que nunca he abjurado pero que era incapaz de reconocer en la forma en que era traido hasta el presente por los medios.
Por farsa me refería, a lo que supuso de manipulación política por parte de los gobernantes, intrigas, subvenciones y demás. Y a la sobrevaloración de algunos personajes de la Movida.
Está claro que las experiencias personales, y como las vivió cada cual, no me atrevería yo a calificarlas de farsa.
En fín yo sólo quería recomendar ese libro, La Movida catatónica, que me parece ilustra muy bien ese momento, y esos personajes.
Gracias, Silvestre, disculpa por haberte malinterpretado.
De nada, José, es que no lo había expresado bien.
Joer.. aun me acuerdo de Los Potros , cuando tocabais en Oviedo.. finales 80.. EP con foto en S M Naranco que por algún sitio tengo..
yo tenia apenas 14 años y sí para mi representa y representó mucho.. por eso me acuerdo.
Me ha gustado la entrevista con Ana Curra, tiene poco que vender y se nota, no como el 95% de los entrevistados en cualquier medio que de alguna manera te quieren colocar algo.
Me acuerdo bién de aquellos conciertos, en la Motown con los Cautivos y en la Real con los Lyres. Un saludo, Rubén.
Muy interesante en todos los sentidos .Sigue estando de actualidad y el grupo sigue siendo un gran grupo
Siempre hay Movida, y estés donde estés, solo hay que sacudirla y moverla!!!
Siempre estarán los listos para abanderarlas!!! Pero Ana y su entorno siempre serán genios con arrebatos de la mas absoluta pureza y grandeza de vivir en lo que creen y aman!! «Romanticismo»
Estoy contigo, gente así mueven el mundo, no los que van solo tras lo material, billetes y demás.
Una sola frase de Ana Curra vale más y es más interesante que 20 años de mierda y de mercantilismo de la movida promovido por personajes mediocres que ni vivieron ni vivirán jamás algo parecido a la pasión y a ser ellos mismos.
Admiración total por Ana Curra
Admiración total y me encantaría conocerla. Pienso igual, este artículo me ha llenado de tristeza porque no tuve la suerte en aquellos tiempos de conocer a nadie medianamente interesante.
Tengo 54 años. Cuando tenía 20, empecé a pinchar en un pub de Vigo .Duré 10 dias. La cabina era incomoda, pequeña y me aburría. Entre los numerosos clientes que iban puedo destacar a Germán Coppini, Teo cardalda, los miembros de Siniestro (cuando se llamaban mari Cruz soriano y los que afinan su piano) y 10-12 habituales. Los que fueron famososos (los nombrados9 iban menos que los 10-13 habituales.Solía pinchar a Police,
the Jam, The Clash, Depeche Mode etc. y , por supuesto, los grupos españoles, que en ese momento muy poco habia. Singles, no se si Maxi-singles y poco más. Nos lo pasamos estupendamente hasta, digamos 1984 (al menos yo), en que se popularizó en exceso y empezó a haber, peluqueros, diseñadores y todo tipo de personajes que, decidieron, de la noche a la mañana, ser modernos. Precisamente cuando se denominó movida viguesa (el termino es correcto, para resumir) es cuando se jodió. Bueno, eso y tanto tiempo, que ya aburre. En cualquier caso fue algo inusual en España para el nivel socio,politico, cultural economico del momento. Recordemos que en esos años , en España, hubo uno o dos intentos de golpe de estado, muchos fachas, etarras, y el nivel general cultural, económico era realmente bajo. Mucho paro (siempre the same problem in Spain), desmantelamiento de la industris naval (en Vigo)huelgas diarias etc., pero nosotros, jovencitos, con nuestra musica, lechuga (peinado caracteristico) y nuestras risas, sin un duro, nos lo pasaoms realmente bien. Eso lo bonito. Lo chungo… lo cutre que era todo en España, el maldito caballo, que a tanta gente se llevó (via sobredosis, sida, hepatitis, accidentes de coche). Resume, bien los primeros años, y no tanto después…demasiado largo. Los putos políticos queriendo meter su «patita». No se que mas decir. Ah, me encantaba Ana Curra…físicamente (y los Pega moides, of course), pero ella más.. Un saludo, si me lee, claro que no me conoce. Envío este comentario y aún no he leído la entrevista. Lo haré.
Es curioso que en todo lo que llevo leído de aquellos años que también viví, nadie mencione a la distribuidora que arruinó a sellos como Tres Cipreses. ¿Alguien se acuerda de Pancoca, en la calle San lorenzo?Ahí se podían comprar todas las referencias de bastantes sellos pequeños a un precio muy inferior al que luego te vendían en tiendas.Aquello era un caos total, llegabas, te encontrabas el local todo lleno de cajas con ejemplares calentitos de ep’s y lp’s, preguntabas el precio y según le diera al menda, así te lo cobraba. No sé si sería este individuo enganchado al que hace referencia Ana. Por cierto, no sólo estaba Onda Dos como referencia radiofónica. En la extinta Radiocadena Española teníamos el espacio de Esteban Torralva los domingos por la noche y el de Miguel Box los sábados por la mañana. Un saludo
Muy buena entrevista, solo una pequeña rectificación, donde Ana Curra escuchaba a los grandes Rafael Abitbol y Mario Armero era en Onda Dos (Radio España FM de Madrid), no en Onda Cero, que todavía no existía como tal.
Muchas gracias
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No sabia lo de Ramoncito y su vaso. Luego suspende porque le tiran un china…
Muy buen artículo
He leído casi hipnotizado lo que Ana Curra cuenta. Me parece una persona lúcida, como hay pocas en el panorama cultural español. Y es verdad que se ha acercado a los mejores y que todos se parecen a ella. En breve tendré oportunidad de conocer a García Alix en persona, pues se acerca a un homenaje que le hacemos en el instituto en el que trabajo en León, y sé que él quiere hablar de lo que sea menos de él. No quiere ser un personaje, y es que su obra habla por él. Gracia, Ana, por hacerme pasar un rato estupendo. Creo que el tener 48 años también me hace saborear mejor esto, en parte por la nostalgia de una época irrepetible…
De acuerdo con José Lanot: pocas veces encuentro artículos o entrevistas sobre aquellos años que se parezcan a lo que yo conocí. En esta gran entrevista Ana Curra sí lo hace, sobre todo cuando cuenta los primerísimos momentos en la Bobia: «Nosotros a cambio de esa cultura de calle les proporcionábamos lo que habíamos visto en Londres» Y también presente el canalleo fino de toda la vida.
Las manipulaciones vinieron después.
La movida fue lo q cada uno vivio, y yo me quedo con curra presentando el acto o ver a rafa orgulloso d ver crecer a su hijo, antes q ver al papanatas del vaquerizo y su olvi en su reality aunque teconozco q me gusta fangoria y vreo q nacho canut es un genio
Lo que me llama la atención de gente como Ana Curra es la puesta en escena de una especie de imagen de ir por libre, que en muchos aspectos puede que sea cierta, para realmente entonar un «la movida auténtica fuimos nosotros», intentando al final «institucionalizar» sus actitudes. Eso me parece un poco tramposo, en la medida en que esos grupos a los que incluye la supuesta autenticidad se quedaron en el amateurismo y prefirieron no profesionalizarse y, por tanto, por las causas que fueran, no esforzarse. Puede que, entre otras razones, claro, aquellos grupos que consiguieron algo sencillamente es porque aprendieron a tocar y ensayaron, en lugar de quedarse estancados en una actitud teatral sin verdadero interés por la música.
En realidad lo que cuenta Ana Curra me parece algo tremendamente «burgués» o como se quiera llamar y mil veces visto: realzar la estética del fracaso.
Pues mira, contraponer amateurismo y profesionalidad en un tema como éste sí que tiene trampa. El esfuerzo del que hablas, ¿qué es exactamente?…¿horas de composición?, ¿horas de local?, ¿kilómetros de carretera? Una de las cosas que hizo que siguiera a los Pegamoides (les ví, sin exagerar, más de 20 veces) fue su constante evolución, desde un amateurismo descacharrante a una profesionalidad (llamémosla así si quieres) impecable, de una frescura increiblemente contagiosa a un algo indefinible que era seriedad y al mismo tiempo era todo lo contrario. De Parálisis ni te cuento, ya sonaban en directo de caerte de culo aun antes de que Ana tocara con ellos. Ensayar y «aprender a tocar» (otro tema muy debatible, fíjate en lo que ella dice respecto a simplificar al máximo para ser efectiva) no son sinónimos ni de hacer algo más interesante ni de llegar comercialmente a ninguna parte. El tema del «fracaso» no solemos ser los músicos los que lo traemos a la palestra, porque no nos medimos (ni a nosotros mismos ni a nuestra música) con ese concepto que muy bién calificas de burgués.
Aun siendo fan fatal de José Luis Moreno-Ruiz, dudo mucho que su libro ofrezca una visión equilibrada del pop de los Ochenta y me temo que irá en la misma onda que el reciente ajuste de cuentas de Patricia Godes o, peor aún, que el zurullito cagado en plena movida por el malogrado Fernando Poblet que, por cierto, tenía un espacio en Radio Tres en aquella época
Fernando Poblet, adiós al látigo de la movida | | MAKMA | MAKMA
Lejos de cualquier atisbo de autocomplacencia, la dichosa movida fue en su día zarandeada y vituperada, no sólo en los medios de la derechona, sino en la propia Radio 3 (vid supra) o en revistas como Rock Spezial, por casi todos los colaboradores con la excepción de Patricia Godes, cuyo entusiasmo acrítico de entonces contrasta con su acrimonia de ahora. En los fanzines también se repartía estopa, y el humor más salvaje y el sarcasmo eran la regla, no la excepción. Y quien lo dude, que pegue un buen repaso a Ediciones Moulinsart
Ediciones Moulinsart, 30 años después … | Noticias nuevaoleras frescas de 1982
En cuanto a la conspiración de la heroína, citada por Ana, ya va siendo hora de mandar a la mierda este mito, que nunca tuvo mucha entidad y, después de ser descuartizado por Juan Carlos Usó, infatigable historiador de las drogas en España, puede ser calificado como una leyenda urbana con todas las de la ley
La web sense nom: Nos matan con heroína, Juan Carlos Usó
El libro de Moreno-Ruiz no va de música, la trata por encima y se cachondea más de los artistas plásticos.Es en especial un ataque muy sólido contra el PSOE y la censura que impusieron en Radio3 y de otras persecuciones. Me parece un gran libro por el análisis político de aquellos tiempos. Tiene un humor muy corrosivo pero sobre todo tiene argumentos que se sostienen con una información irreprochable.
Me ha encantado la entrevista con Ana Curra, aunque se le ha olvidado citar el mítico Ras de la calle Barbieri. Y es que algunos también vivimos intensamente esos años, aunque nunca fuimos famosos y hoy no nos conozca nadie…Totalmente de acuerdo con lo que dice de Mecano: también los detestaba en su día, y ahora ya, ni te cuento. A ellos y a su público. Por no hablar de los horribles Hombres G y otros grupos fachosos que vinieron luego. En cuanto a Olvido, que es un encanto y una persona muy inteligente, me da mucha pena verla hoy con ese ser que tiene como marido y compadreando con personajes como Jiménez Losantos…
MOVIDO ESTUVE, cuando llegué a Madrid en el 82 para estudiar Ana Curra le encantaba…fisicamente a todos, yo incluido. La niña tenía un magnetismo bajo aquellos pelucones…
Claro. Era un «cañoncito», o lo parecía. Creo que la vi en un concierto de los Pegamoides, pero no recuerdo muy bien si eran los Pegamoides o Dinarama…porque Ana creo que ya no estaba en Dinarama. Aquella portada de Paralisis, en ropa interior y pelucón, pues ayudó a que fuese un mito «modernoeroticofestivo». En fins.
Aunque a mi me pilló mas o menos pequeño (13 ó 14 años),me empezo a interesar la movida,la musica y la forma de vida que ella atraia.
Este aticulo me recuerda y me arceca a la realidad que no pude vivir por la edad que por entonces tenia.
Muy bueno e interesante
La mejor definición de McNamara que he leído nunca. La entrevista, interesantísima.
Parálisis Permanente. Definición de música siniestra en España.
Interesante entrevista, debería escribir una autobiografía Ana, pero no le pega mucho, espero que siga artísticamente de una u otra forma en activo.
Discrepo de lo que dice Ana Curra. Yo creo que hubo 2 movidas madrileñas: la de los ciudadanos y la de los medios de comunicación.
La de los ciudadanos eran miles y miles de jóvenes llenando las calles y los bares de Moncloa, Alonso Martínez, Bilbao, Malasaña, etc, y los pueblos de la sierra (Villalba, Guadarrama, Alpedrete, El Escorial, Navacerrada, etc), y oyendo música extranjera, y de música española a Los Secretos, Nacha Pop, Hombres G, Totem, Mecano, etc.
La movida de los medios de comunicación era no más de 1.000 personas (esta cifra la dio Alaska en una entrevista), vestida de forma bastante penosa, drogándose hasta las cejas, creyéndose modernos a base de hacer el hortera, y haciendo una música infumable… pero con el apoyo de todos los medios de comunicación que no paraban de ensalzarles y llamarles genios… y, en general, es de esta segunda movida de la que siguen hablando los medios de comunicación, aunque ocultan la música insoportable que hacían, y se han visto obligados a reconocer que la música buena era la de la movida de los ciudadanos, la que en aquella época denostaban los medios de comunicación, incluso la llamaban “pop baboso”.
Yo lo recuerdo de otra manera y precisamente por éso me interesa tu comentario. Recuerdo no más de trescientas o cuatrocientas personas (hablo de Madrid capital, desconozco totalmente cómo se vivió en la sierra o en otras partes del país) yendo a los conciertos. En lo que más en desacuerdo estoy contigo es en la distinción que haces entre los grupos. Para mis amigos y para mí Nacha Pop y los Zombies (por citar dos muy diferentes, tanto en forma musical como en estética) eran parte de lo mismo, íbamos a todos los conciertos que podíamos, sólo mucho después la nube de excitación en que vivíamos permanentemente comenzó a didsiparse y fuimos capaces de distinguir unas cosas de otras. Estábamos tan flipados por todo aquello que nos parecía que, después de Londres y Nueva York, Madrid era el Camelot del pop internacional. Lógico, lo mismo que piensas durante un tiempo que el grupo en el que tocas es el mejor del mundo. La importancia de la radio fue capital, tanto para escuchar las maquetas recién grabadas de los grupos nacionales como para seguir el día a día de lo que pasaba en Inglaterra o en los Estados Unidos, pero sobre todo para hacernos sentir que estábamos viviendo algo muy grande, que éramos parte de algo que estaba ocurriendo en «todo» el mundo. No entro a juzgar la categoría artística de nadie, porque, aunque parezca un contrasentido, la categoría artística de los grupos carece de importancia cuando se trata del despertar de un cierto tipo de conciencia. Y en éso la «movida» (fíjate, el uso y abuso que se ha hecho de la palabra hace que a veces me dé grima usarla) fue un éxito absoluto.
ENORME LANOT
Hubo una explosión de grupos en toda España. En Madrid estaban las discográficas, las radios y la TV. En Barcelona, la mayoría de la prensa especializada. Los que más usan el adjetivo «madrileña» son los enemigos de aquello, que por supuesto fue mucho más rico y variado que dos bandos musicales, los unos poppies con corbatita y los otros con el pelo teñido y maquillados como puertas, una caricatura que empieza a resultar apestosa. Y, como recordaba Diego Manrique hará unos doce años («Esplendor y fango…») los grupos «sanos» tenían unos hábitos tanto o más insanos que los otros
Me gustaria saber cuales son los grupos de musica infumable que dices porque a mi los infumables me parecen casi todos los que tu has puesto, y Mecano siguen dejando babas 30 años despues, por cierto!
Propongo que este duelo se dirima a navaja en el Rastro, en justo homenaje a la movida (previo pago de las tasas municipales correspondientes para duelos de este tipo en la vía ex pública madrileña).
Si, tienes razón Jose, hubo dos movidas en Madrid: la de la gente moderna y creativa de verdad, artistas que aportaron savia nueva y supusieron una ruptura con el pasado tanto en música como en cine, en pintura o en narrativa y periodismo, y la de los que pasaban por ahí y lo único que hacían (hicimos) era tomar copas, ponernos hasta arriba de todo y bailar.
Sí: En Malasaña se escuchaba mucho a Mecano. Y a María Ostiz.
Una entrevista espectacular, muy interesante y aclaradora, ahora entiendo toda la movida mucho mejor, gracias.
Pues yo que he sido tecnico de sonido en bastantes festivales,les he hecho el sonido a fangoria al menos tres veces y puedo asegurar que de playback nada,siempre han llevado dos guitarras que tocan en directo y un tio que canta a la vez que alaska,precisamente porque ella tiene poca voz y canta en directo.
Ahi noto yo un cierto resquemor que me hace plantearme que si esta informacion es falsa,del resto no me fio al 100×100.
Dicho esto,Ana siempre me ha parecido un 10 de mujer,pero tampoco una grande de la musica,en el futuro no va a quedar nada de esta mujer que no sean colaboraciones con otros mas grandes,ya sea Eduardo,Berlanga o Alix
Gabiente nunca dijeron «Somos Nazis». Dijeron al principio de un concierto «Somos Gabinete Caligari y somos fascistas». Evidentemente el fascismo y el ser nazi no es lo mismo. Además Urrutia ya ha hablado mil veces de esto. El resto de la entrevista, de diez.
Cuando uno miente en una cosa tiene el peligro de no ser creído en el resto. Todo lo que en la entrevista se refiere al festival de poesía de Festimad es falso. Ana Curra y su dealer en aquellos tiempos saben perfectamente el porqué
La Movida : Paso hace treinta años y duro tres,yo creo que ya esta bien del asunto. Para mi simplemente es un trozo de buena musica en mi estanteria de discos y punto (los tengo todos). Ahora bien ,me molesta que Ana decida que ella estaba en el lado transgresor,y todavia mas que asocie ser transgresor a la heroina (el topicazo rockero).
Nadie tiene la culpa de que te hayas tirado veintypico años chutandote,(¿llamamos a las cosas por su nombre?
Por el amor de dios guapa,no vengas ahora con el cuento de que eso es muy transgresor . Por otro lado me alegro mucho que «te hayan abandonado las drogas».
Me ha encantado la entrevista, me parece un documento brutal sobre la Movida madrileña.
Muy buen gusto y buen ojo el de Jotdown al recuperar a esta mujer.
No conozco la movida ni esta mujer, pero la impresión que me da después de leer la entrevista es la de que cree que por haberlo vivido o por haber estado ahí ella es la auténtica, la que lo hace todo bien y los demás todo se lo cargan, se lo roban, se lo estropean. Y en algunas frases me parece que está completamente ida. No me ha dado buena impresión, pero ya digo que no había ni oído su nombre nunca y no dudo que tenga un enorme talento.
Pues para desconocer tantas cosas te has explayado bien.
Hay por internet, material de sobra para profundizar más en un gran personaje de la movida.
Lo diré de otra forma:
La calidad musical de la movida deja bastante de desear, salvo discos puntuales de radio futura y nacha pop, al menos en mi opìnión. No pasa lo mismo en cuanto a la cantidad.
Patricia Godes, observadora de primer orden de aquella época, la define más o menos como una juerga de adolescentes retransmitida.
En cuanto a Ana Curra me da la impresión que se siente una actriz principal, cuando en realidad no fue más que una secundaria, aunque le pese.
Viéndola tan bien es sorprendente la angustiosa biografía de drogas y lado salvaje que nos cuenta
Jot Down es una revista en la que la mayoría de las entrevistas se escriben en pretérito perfecto y pocas veces en presente, menos aún en futuro. Casi siempre cosas del tipo «recuerdo que por aquella época a pesar de que teníamos muy pocos medios, nos lo pasábamos muy bien» ZZZZZZZZZZZZZ. Alaska y los Pegamoides es el ejemplo clásico de como a gente sin el menor talento se la magnifica y sobrevalora hasta el punto de hacernos creer que eran como la Velvet Underground.
No es cosa de Jotdown, ni de la movida, ni de los ochenta, ni de España, sino un fenómeno más amplio
«Esta clase de retromanía se ha transformado en una fuerza dominante de nuestra cultura, a tal extremo que parecemos haber llegado a una suerte de punto de inflexión. ¿La nostalgia obstaculiza la capacidad de avanzar de nuestra cultura? ¿O somos nostálgicos precisamente porque nuestra cultura ha dejado de avanzar y por lo tanto debemos mirar inevitablemente hacia atrás en busca de momentos más potentes y dinámicos? ¿Pero qué ocurrirá cuando nos quedemos sin pasado? ¿Nos estaremos dirigiendo a una suerte de catástrofe cultural-ecológica, en la que los recursos de la historia pop se habrán agotado? Y de todas las cosas que ocurrieron durante la década pasada, ¿cuáles podrían alimentar la locura nostálgica y las tendencias retro del mañana?»
Retromanía
Se mezclan dos cosas, Alejo, por un lado está el hecho de que todo movimiento se nutre de movimientos pasados aun renegando de ellos (para mí el arquetipo es la frase de Joe Strummer, «ni Elvis ni Beatles ni Rolling Stones en 1977», dicho por un tipo que era fanático de los tres, ejemplificando el deseo de ruptura con el pasado mientras te inspiras brutalmente en él) y por otro lado la retromanía a la que te refieres, la «necesidad» de recurrir a ese pasado ante la «falta» de cosas actuales interesantes. La retromanía mezcla a su vez mercantilismo (lo kitsch vende, los cincuenta son lo más, lo sixties mola mazo, el páguer del glam, el nihilismo del punk, el bla bla bla del grunge y patatín patatán), nostalgia pura y dura («ya no hay grupos como los de antes») y desesperación real en momentos de «vacio» creativo. Pero es todo un mito, es falso, es un cuento, SIEMPRE hay cosas de puta madre cocinándose.
Por supuesto que hoy en día se hacen cosas muy interesantes en todos los campos pero a la burguesía le cuesta dos o tres décadas asimilar y apropiarse de los movimientos culturales de vanguardia, en España y en cualquier parte.
Creo que es tarea de los medios hacer que el presente sea más comprensible (como hace esta revista, desgraciadamente muy puntualmente, por ejemplo con la reciente entrevista a David Gascón). Puede que mirar constantemente al pasado venda más pero sin embargo es mucho más interesante y excitante saber qué sucede hoy. No estoy diciendo que haya que entrevistar sólo a gente joven, (también hay gente mayor que no vive solamente de recuerdos), pero si coges a una tía de la movida y la bombadeas con preguntas insustanciales y más de cotilleo que de otra cosa acerca de aquellos años pues sale un coñazo como este.
Es imposible entender el presente sin comprender el pasado, de hecho el ser humano se caracteriza (entre otras cosas) por su inagotable capacidad para repetir una y otra vez los mismos errores, ya sea individual o colectivamente. De la gente «mayor» quiero tanto sus recuerdos como su capacidad de abstracción histórica y social cara al presente. En cualquier caso es una entrevista nada más (muy bién planteada, por otra parte), no hay que rasgarse las vestiduras, indignarse ni echar fuego.
ni me rasgo las vestiduras, ni me indigno, ni echo fuego,…sólo me aburro.
Curra es un signo del pasado. Después de que se muriera su querido novio, fue un no parar de dar bandazos primero con los rescoldos (Seres Vacíos), luego pretendiendo VENDERSE (con aquél disco en solitario completamente anacrónico: muy poco transgresor, por cierto) haciendo el ridículo con aquella versión de Edith Piaf -por la que le regalaron un nº1 en los 40 principales-, anuncios de Tráfico (sic) incluidos, para después perderse en la noche de los tiempos de donde, por cierto, no debería haber salido. Aquello de los Vengadores era muy triste, y lo de El Ángel y Digital 21 de un mal gusto que tira de espaldas.
Respecto a lo de que ella HIZO Parálisis Permanante… permítame que lo dude. Ella se apuntó al carro cuando el grupo ya estaba montado y cuando Nacho Canut ya se había ido. El grupo, como todo el mundo debería saber, lo hicieron los hermanos Benavente y los hermanos Canut.
Lo de la Movida lo promovieron los poderes públicos del Madrid del momento porqué si Barcelona tenía su «Gauche Divine», Madrid no iba a ser menos. Les salió como les salió porqué no hay más cera que la que arde y si a unos belloteros les pones collares de pinchos no tienes otra cosa que belloteros con collares de pinchos. Un soufflè, vamos.
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0-Es difícil re-inventar tu pasado cuando viven los testigos: amigos, conocidos.
1-Que yo recuerde, Poétika no fue idea de ella, sino de la gente de Festimad.
2-A los artistas se les pide renovación, no que estén tocando canciones de hace 30 años. Solo.
3-La heroína te dirige, no eres tú la que decide. Porque tras pasar por varios procesos de deshabituación, Proyecto Hombre pa’rriba-pa’bajo, asegurar que no te arrepientes de coquetear con las drogas-«ver mundo, chico», suena a impostura cuando en realidad estabas en un piso sin salir a la calle.
4-No solo existía el Penta. En la calle Noviciado estaba el Suzie Q, con Pepe Eugena. Menos petardeo y más r’n’r.
Estoy de acuerdo con parte de las declaraciones de Ana Curra, aunque disiento en parte de otras. El subtítulo conduce a error ya que es una frase más y ella no ahonda en el tema. La movida fue un movimiento que englobó a mucha gente, muchos creadores y muchas posturas. Me sorprende que sea tan cruel con Ramoncín y tan poco con Alaska, Pedro y tantos otros que se mediatizaron con el poder… Eso de que alberto García Alix «fuera el novio de Ana»… me extraña mucho… al principio ella » siguió yendo de viuda, lo que la hacía más magnética y Alberto a comienzos de los 80 era con Ouka Lele lo más prestigioso en creación fotográfica y ella era un icono para iniciados. La mayoría pensaban en ella como » aquella chica de aquel grupo que se le murió el novio», y pocr cierto el grupo estaba formado antes de que ella llegara. Su identificación drogas con transgresión es absurda. Coincidieron el la época. los heroinómanos que van en las cundas no tienen nada de transgresores. Aún así me ha gustado la entrevista, completa, valiente y muy personal.
Como ha dicho alguién por ahí, Ha habido dos movidas, la oficial (poca gente y de ella está todo ya dicho) y la del resto, la gente normal, y una prueba de la trascendencia de la movida es que la presencia de música española era mayoritaria en los garitos, al menos en Madrid. No creo que eso haya pasado en ningún otro momento en este país. Es mi juventud y me lo pasé de puta madre, que pena Parálisis, eran extraordinarios y con un potencial brutal. Gracias Ana por lo que has contribuido a que la gente se lo pasara bien.
que grande es esta mujer!!
Y sincera ;) un abrazo Ana por tus palabras y tu sinceridad en tu punto de vista
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Si uno revisa las entrevistas del programa La edad de oro verá claro que la mayoría de estos tipos no sabian juntar dos palabras con sentido. Todo era una pose como de pasar de todo y el ambiente que se destila es de un gran hastío. En cuanto a la música poco hay que decir.
Todo esto sólo puede generar nostalgía a los pobres de espíritu.
Postureo lo ha habido en todas las épocas y más en el pop.
De todas maneras está bien leer a gente llena de espíritu como tú.
Bueno, los Beatles o Dylan también tenian su «postureo», naturalmente, pero en las entrevistas como mínimo eran ocurrentes. Ellos y muchísimos otros, solo cito los más famosos.
En cambio, en las entrevistas de la mayoría de movidos parece que esten hablando auténticos memos. Claro que la Chamorro tampoco estaba muy ducha. En fin, era una observación, tampoco queria ofender a nadie.
Se agradece el homenaje a Desechables,. Grandes.
Buena entrevista, un avez más disfrutando con vosotros. M encuerdo de Curra bailando en El Calentito…tiempos duros, buenos tiempos
Como gran parte de la crítica reciente a la «Big M» es una réplica del término popularizado por Guillem Martínez, me parece pertinente traer a colación esta reseña de un libro colectivo basado en la CT, aun siendo consciente de que no hará demasiada mella en el más sector cuñao de los comentaristas de la entrevista con Ana Curra:
«Una de las cosas que más me ha llamado la atención es el uso hiperbólico de la noción de cultura que se hace en el libro. Al hablar de CT se unifican una serie de prácticas y objetos culturales dispares y heterogéneos, que si bien es verdad que acontecen durante los últimos 35 años en el Estado español, son lo suficientemente peculiares como para poner en crisis esta noción unificadora. La CT aparentemente sirve para interpretar y vincular bajo una misma lógica a escenas musicales cómo la movida madrileña, el rock bravú gallego, el rock catalán, el bacalao valenciano o el rock radical vasco así como el indie, el hip-hop, el reggaeton o el pop que alimenta a los Cuarenta Principales, por citar sólo unos ejemplos en el entorno musical. Podríamos realizar este ejercicio en el entorno del arte, teatro, circo, danza, literatura, moda, diseño gráfico, cine, prácticas urbanas, subculturales, etc. y el panorama cultural homogéneo que presenta el libro quedaría seriamente en entredicho. En ocasiones es tan evidente cómo se olvidan ciertos nombres o prácticas para que el concepto funcione que una se pregunta si la misma lógica del olvido que se denuncia en este libro se pone en marcha por el bien del discurso.»
Comentario sobre el libro “CT o la cultura de la transición»
No recuerdo si fue Flaubert o fue Stendhal el primero que narró una batalla desde dentro, de tal manera que no había ni movimientos de tropas ni estrategias, sólo un señor corriendo de un extremo a otro de la calle intentando evitar que le aplastaran un montón de tios a caballo que nadie sabía de dónde habían salido. Esto es lo mismo, desde dentro de «algo» cada cosa parece parte de un todo coherente, sólo el tiempo permite tener perspectiva y relativizar, especialmente si de una u otra manera eres parte de ese «algo». Pero la reseña del libro da en el clavo acerca de una cosa muy distinta y para nada tan, digamos, inocente: cómo se manipula la Historia, cómo se tergiversan, se sesgan o se ocultan las cosas para transmitir un cierto tipo de mensaje, vamos, lo que viene a ser reajustar los hechos para que prueben la tesis…o para que 35 años quepan en un párrafo.
Fue Stendhal, el gran y olvidado Stendhal.
«Luego fui a Iggy Pop, que no tocó porque la gente empezó a escupirle y a insultarle (…) Era Iggy en su época de todo de cuero negro y de rubio platino». O esta mujer no tiene memoria o tiene mucha cara. Cuando a primeras de cambio te encuentras como semejante declaración ya cuesta creerse algo de lo que venga detrás.
Seguramente tienes razón en que no tiene buena memoria pero no creo que tenga cara en el sentido que tu lo dices , tiene una cara hermosa , y siempre la ha tenido y muchas de las cosas que cuenta me las han contado a mi gente que conozco personalmente y que nombra y estaban allí .Evidentemente ella cuenta su versión de cómo vivió aquellos momentos concretos y puntuales .Supongo que te cae mal y contra eso es dificil luchar
no, es que la época de Iggy de rubio es en el año 1973 o por ahí, no es mala memoria, es ignorancia, y esa ignorancia delata una impostura, que es en lo que puede resumirse todo el invento de la Movida esa, una impostura propia de su época, un momento Histórico de bajada de bragas general ante intereses exteriores al país que nos han llevado a la situación actual. Y la Movida, por supuesto, fue la señal de ese falso cosmopolitismo, de ese cateto y aldeano «semos europeos», que se resume en un montón de grupos que fueron un fraude musical y artístico porque su mensaje fue «antes de nosotros, nada», una mentira demasiado grande como para que venga ahora esta a darselas de auténtica y mazo original. Naturalmente, fue por eso por lo que la gente de «provincias» (Siniestro Total) y la de clases más bajas (Rosendo/Leño) se llevaban tan mal con toda esta cochambre de pijerío, hijos de papás falangistas y demás. No había quien se tragase ese buenrrollismo y ese provincianismo de gañán que descubre lo de «afuera» como San Pablo camino de Damasco, como si los demás no conocieran nada de eso y de otras cosas.
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Para los que vivíamos en Sevilla, todo aquello de la movida nos parecía fantástico, considerando que aquí lo más transgresor era irte del ‘Chapas’ al ‘Sopa de Ganso’ (unos 50 metros de calle) con la cerveza en la mano. La movida fue fantástica, y ocurrió cuando tenía que ocurrir. ¿Y es que acaso los tiempos actuales, tan deshumanizados, no se cobran sus víctimas diariamente?
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Diosssss quiero un poco de jamaro y ver a mi PSOE ganar las próximas elecciones.
Me encanta todo lo que ha generado esta entrevista,más que la entrevista en si,que me parace bien,pero ha procurado que salgan tantos testigos,protagonistas anónimos y no tanto, gente informada ,con opiniones encontradas,pero muyyy interesante,con una forma de contrastar opiniones ejemplar.
Gracias.
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Yo vivi esos años, mucho penta, mucho rock-ola, las drogas estaban ahí, pero muchos no vimos la necesidad. Ana era un bellezon, igual que Cristina Rosenvinge, todavía recuerdo la primera vez que entre al rock ola como me impacto Cristina apoyada en la barra que había a la derecha de la entrada. Me alegro que Curra este mejor, y comparto con ella la reflexión sobre bajarse de esta vorágine.
No se si es verdad que se metio la heroína para que la gente no piense , pero no creo que a nadie le pusieran una pistola en cabeza para consumirla , dicho esto , tan basura me parecen ladrogas ilegales como las legales tabaco , alcohol , ansiolíticos etc .. en esto hay mucha hipocresía y con ello no quiero decir que tomar alguna cervecita de vez en cuando este mal .
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Los Pegamoides no vieron en su vida a la Banda Trapera….Ana se niega ha hablar de Ultimo Resorte…..es evidente que nosotros hemos sido los grandes perdedores…la banda maldita hasta incluso ahora….quien quiere «castigar» a Ultimo Resorte (o a mi principalmente por pecadora) lo excluye de sus entrevistas…..pero la verdad es que hicimos una gran labor en BCN…fuimos el nucleo de la escena, lo dimos todo…transgredimos y construimos el punk de esta ciudad a pesar de ser los mas odiados y siempre desde la perspectiva del autenticismo y el haztelo tu mismo….como les pasó a Kangrena, toda la peña les odiaba por sus camisetas traídas de Londres pero nadie veían como ponian toda la carne en el asador, Kangrena creia en el punk, Ultimo Resorte creia en el punk…y de mientras la mayoria de «punks» se avergonzaban de que les calificaran con ese termino, mientras no aportaban nada y lo criticaban todo. Aunque lo eludan no lo pueden evitar, Ultimo Resorte es historia y sin haber tenido nunca un manager, ni cobrar 100 mil pesetas por un concierto, ni haber sido nunca filmados. Hay cientos de grupos perdedores que creyeron en el Punk y no se comieron nada y tampoco la historia les recordará, pero lo importante es el punk en si…no los egos.
Contesto al último que comentó porque si no es que no sé abrir esto. A mi la entrevista me ha gustado y la chica se explica bien, y tampoco hay que perder de vista que es su entrevista y contará lo que vivió, a ver qué si no. Dicho esto, yo soy del 57, del mismo año arriba ó abajo que la mayoría de los que se nombran y que son conocidos. Madrileño también. En el 77/78 llegó el punk, los anteriores 70′ fueron de mierda sinfónica. Movida era sinónimo de discusión o bronca. Esos músicos tampoco es que protagonizaran gran cosa ni se les tomara especialmente en cuenta. Se salía todas las noches, se fumaban muchos porros, se bebía todo lo que entrara, se tiroteaba algo de burro y farlopa cuando se terciaba, algo de picos (ya en decadencia, fué antes) y todavía circulaban algunos tripis (lo mismo). El jarilleo estaba por todos lados de bares y tabernas, no sólo Ras etc. Podría decirse que vasca más seria del extraradio bajaba al centro a ver que pasa y daban con nenes bien y cada uno satisfacía su curiosidad. Se pegaba mucho la hebra con desconocidos y aún saliendo sólo conocías mucha peña y acababas en veinte sitios. A veces no se acordaba uno muy bien de todo al día siguiente ni después. Se pillaba y se mojaba mucho el churro sobre la marcha sin demasiadas dudas ni dilaciones. Quizá es que lo jodió el psoe pronto, diría que para el 84 casi se había esfumado ya la juerga. Muy poco después, en todas partes, la gente sólo pensaba en comprarse un piso.¿Que se oía?RadioFutura,OrquestaMondragón (los de más caché), Golpes Bajos,SiniestroTotal… pedorros(Alaska,Ramoncín,GabineteCaligari) mucho baboserío de críos (Secretos,Mecano). Desechables los descubro y escucho ahora (ése es exactamente el sonido que asocio a aquella fiesta…mmm suenan de locos y qué morbo esa tere…)
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Ame la entrevista ella es lo mas PERO…Que patético lo que dice de Fangoria, cuando no es verdad que hacen playback… creo que se quedo con cierta espina por algo con Olvido (Alaska) y Canut, sino no lo entiendo, lo mas curioso es que se contradiga añitos después de esta nota (un par justamente) y haya dado otra nota hablando maravillas del trabajo de sus ex compañeros y Alaska publico fotos en su blog en donde se vieron y muy abrazadas,bla bla amaria saber si ella les dijo esta opinion, no lo sabremos nunca jaja… la respeto, pero «hacerle fama» de eso a gente que ella supuestamente aprecia me parece de lo peor… Como sea ellos siguen vigentes :) saaaalvo que le llame playback a la cosa electronica, y sonidos programados y etc etc que hay en los conciertos de Fangoria, lo mismo me caga totalmente el concepto comun de playback, MAL.
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el año 82 fue muy lindo.
A mi la unica movida k m vale es, la movida de murcia. Con respecto al jamaro todos teniamos info de sobra. Yo no busco excusa, me enganche porque no me creia que el sao, mono, fuese para tanto Y no lo es. A partir del dia 4hasta se puede disfrutar la experien ia del sao
¡¡Ole, Ana!!
Esta mujer siempre ha sido auténtica, siempre ha dicho lo que piensa, siempre se ha juntado con quien le ha salido del coño, siempre ha tomado lo que le ha dado la gana. Sin esconderse, sin dárselas de estrella, sin ir llorando a nadie a pesar de las putadas e injusticias vividas. La conozco. Es una tía de puta madre. Humilde y trabajadora. Ninguna niña de papá, como dice alguno. Lo que os jode es la gente que innova y hace cosas. Sois cutres y grises. Y envidiosos. Porque es que se os nota. Curra tiene un espíritu punk que no teneis ni idea. Ahora vais a venir los cuatro tontopollas que no habeis vivido nada a decir quien y lo que es y no es el punk cuando, ni la conoceis, ni habeis vivido el punk, ni la calle ni náaa
No se por qué os leeis la entrevista entera si tan poco os gusta.
A los que la criticais tanto sólo puedo deciros que sois una panda de gilipollas, así de sencillo, y que, por lo que sea, se os nota ahí un poso de envidia y extraño rencor que no sé a qué viene. Pero os digo que, ciertamente, a ella le importa una auténtica mierda lo que penseis. Os lo aseguro..! Creo que me molesta más a mi, por ejemplo…
Moríos ya, panda de fachas envidiosos y cutressssss
Tuvo que ser muy triste salir del franquismo de esta manera; yo solo soy del -78, nacido, un bebé de aquellos días.
Acompaño en la emoción, y el sentimiento, a esta gente joven de Su Movida que en su día -parece ser- no tenían perspectiva de dónde se venía y hacia dónde se iba. Todo mucha ignorancia todavia, hoy dia.
Lo que si parece bien claro es que el Plan Marshall funcionó de maravilla táctica y estratégicamente, y así va incluso hoy día: ‘oh my god’, ‘lol’, y toda esa tontería de idiomas y culturas tan lejanas en todos los sentidos, y que se continuan trayendo a la vuelta de la esquina, manque pierda y no sea vea – qué triste e ignorante todo esto, si bien – era lo que había, te acuerdas?
Sin haber vivido «la movida» ni por extrajería (sudaka) ni por edad (’69) agradezco -muchos años después- al entrevistador, a la entrevistada -especialmente- y a los comentaristas -oh, Lanot- por haberme hecho carne en época y lugar.
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Si serían cojonudos que hicieron lo más difícil, que sus canciones valgan en cualquier época. Seguramente, y ahí está lo más divertido, y más para ellos, no eran conscientes de que era así. Yo vi a Parálisis Permanente (putada, no se puede abreviar para no confundir) como un paso más allá necesario, embobada Paloma Chamorro, ¡Eduardo tremendamente joven y capaz, increíble!, porque los Pegamoides se estaban enredando. Me ha gustado mucho la entrevista, sin quererlo es una exhibición de normalidad y de autenticidad. Ya conocía la anécdota con el tal José Ramón (¿cómo sacar unos céntimos por aquellas casettes que adquirí con 15 años), por eso me ha gustado que diga lo que siempre vi que era la tal Olvido: epatar por epatar… sin ser Dalí, haces el ridículo. Por cierto, en algunos vislumbro cierta envidia porque, en realidad, Ana Curra es una tía cultivada, ya lo era en el grado necesario entonces, que supo estar a la altura secundaria. No se dan cuenta que, como ella, ha habido muchos, aquí, en U.K., en otros países que no han necesitado vender/ganar millones para gozar de reconocimiento en, sólo, los iniciados. Gracias, gracias por esta gran entrevista.
Qué buena entrevista, gracias.