Biografías atípicas en forma y fondo. Crónicas de padres salvajes confrontados por avergonzados hijos. Viajes al arte en los márgenes. Épica y costumbrismo dándose la mano. Testimonios de revoluciones y conspiraciones. Relatos del desencanto que preservan magia. Realidad y ficción rompiendo sus fronteras (de nuevo). Después de un primer semestre con fenomenales propuestas, el cómic ha concluido el año con una gran variedad de títulos de calidad que continúan confirmando el interesante panorama actual en muy diversos frentes. He aquí dieciséis propuestas de entre lo mejor que ha podido ofrecer el medio en la segunda mitad de 2021.
La mentira por delante, de Lorenzo Montatore (Astiberri Ediciones)
Abordar una biografía de Francisco Umbral en cómic seguramente le parecerá sorprendente a muchos. Para los que llevamos tiempo siguiendo a Lorenzo Montatore era más bien una crónica anunciada en su bibliografía: el dibujante madrileño es un conocido admirador del escritor y sus temas, sus tonos, sus quiebros y su ingenio se llevan filtrando en sus tebeos desde hace tiempo. La mentira por delante recoge pasajes biográficos sazonados con un poco de invención y fantasía que buscan, más que el retrato factual, la caza del espíritu. Para ello, Montatore practica el culto a la cita, así como al encuentro del protagonista con colegas del mundo de las letras, con familiares queridos y con el propio Umbral, en diálogo consigo mismo a través sus diferentes edades. Alejado de las biografías densas y frías, esta es un mosaico de momentos que rompe barreras y prejuicios desde su estilo caricaturesco, muy brugueriano, que propone un maridaje entre lo lúdico y lo lúcido.
Haikyuu!!, de Haruichi Furudate (Planeta Cómic)
Muy esperada serie de manga sobre voleibol juvenil ya concluida en Japón (cuarenta y cinco volúmenes), que arrastraba la incertidumbre de si se llegaría a ver publicada en España por las supuestas bajas ventas del spokon (manga de temática deportiva) en nuestro país. El éxito del anime y la insistencia de público pidiendo su desembarco a nuestras costas parece haber obrado el milagro. Y ¡BAM! ahí lo hemos tenido en las listas de los libros (sí, «libros» en general) más vendidos, adelantando a los perezrevertes y carmenmolas. Haikyuu!! lo consigue por méritos propios: es un manga que maneja y coordina a la perfección la intensidad de la competición, los saques de humor y muy especialmente, el didactismo. No hace falta conocer ni una regla, dinámica o característica del voleibol: Haruichi Furudate se aplica brillantemente para que el lector aprenda sobre la marcha, junto con los protagonistas, creando una sintonía perfecta entre ambos y maximizando el disfrute de los momentos más épicos de las contiendas.
Maganta, de Lola Lorente (Astiberri Ediciones)
El regreso de Santiago Sequeiros con la publicación de su Romeo Muerto, no es el único celebrado regreso en 2021. Lola Lorente, diez años después de Sangre de mi sangre, vuelve al ruedo con una obra que parece lanzar ecos a su antecesora, estableciendo cierta continuidad con su realismo mágico. Historia de una desencantada vuelta al hogar, Maganta llega en un momento estupendo para romper con los cansinos discursos nostálgicos respecto de las romantizadas infancias en los terruños, que parecen haberse puesto de moda en novelistas y columnistas varios. La autora vuelve a los personajes con cierta intuición mística, conectando lo mundano con lo onírico y el drama con cierta trascendencia. A tono con cierta sensación de desgaste y paso del tiempo, su trazo ha evolucionado hacia una forma menos pulcra, menos sólida, más rasgada. Plagada de escenas y secuencias que se clavan en la retina, Maganta conecta, desde el cómic, con tradiciones artísticas patrias con gusto por llevar la tragedia en la espalda y el surrealismo en el pecho.
El club de los libros prohibidos, de Kim Hyun Sook, Ko Hyung-Ju y Ryan Estrada (Sapristi Comic)
Los cómics sobre acción política (reivindicación de derechos y libertades de colectivos oprimidos) en trasfondos históricos diversos acostumbran a girar alrededor de las biografías de figuras más o menos célebres encumbradas en pedestales para las que el lector funciona como oyente de su discurso y poco más. Por eso, brilla especialmente este manhwa que cuenta los años de estudiante de una de las autoras, Kim Hyun Sook, en la Corea del Sur del 1983, bajo un régimen militar. La premisa no enreda: es una iniciación a los movimientos estudiantiles de protesta en la que la protagonista descubre las diversas formas de combatir los mecanismos de opresión, partiendo de la lectura de obras prohibidas por el régimen y siguiendo por el activismo manifestante y la desobediencia a la autoridad. La de El club de los libros prohibidos, pues, consigue cuajar como una historia afín al lector, que atrapa a través de un desarrollo de la trama con una mínima intriga y recursos del manga más mainstream de acción, drama o incluso terror.
Un mundo de art brut, de Oriol Malet y Christian Berst (Norma Editorial)
El mundo del cómic lleva ya unos años apadrinando la divulgación de las diversas artes pictóricas y muy especialmente de sus vanguardias, apoyándose en el carácter visual del medio para contar enseñando. Podríamos mencionar la insistencia de Tyto Alba en traernos ya numerosas biografías de pintores como Picasso, Frida Kahlo o Balthus; o el comprensivo vistazo a la vida de Georgia O’Keeffe que le hizo María Herreros. Oriol Malet y Christian Berst han optado por la vía de tratar de asir lo inasible, el art brut, también llamado en su día «el arte de los locos». En Un mundo de art brut se practica un viaje didáctico contando como cicerones a los descubridores y precursores de la corriente, en el que un Malet proteico transmuta su estilo para representar los diversos estilos tratados y que por el camino rinde culto a lo extraño, a todo aquel arte que vivió alejado de normas, convenciones y presiones externas.
El hombre que plantaba árboles, de Sandra Hernández (Bang Ediciones)
Desearíamos que esta historia fuese cierta. Quizás en algún sitio lo haya sido, con otro protagonista. Lo cierto es que cuando Jean Giono publicó esta historia en 1953 sobre un hombre que con paciencia, tiempo y mucho amor por la naturaleza repobló una tierra yerma hasta convertirla en un vergel, la gente se la creyó. Tras medio siglo de penurias y dos guerras, el relato de que un hombre podía dar vida donde no la había resultaba, más que convincente, deseable. Sandra Hernández le da ahora nueva vida al relato de Giono, en un momento de creciente conciencia ecologista, y lo hace a través de la explosión de formas y colores. La estética de corte fauvista se da la mano con cierto didactismo visual que sigue buscando rescatar la semilla de esa esperanza y proyectar el sentido de la maravilla que tanto necesitamos en la actualidad para emprender acciones que protejan el medio natural.
El fin del gran arte, de Julio César Pérez (Belleza Infinita)
Al dibujante Julio César Pérez lo conocimos en redes como Amarillo Indio, con sus viñetas de humor gráfico. Este pasado 2021 nos ha traído su primer cómic largo y el que escribe estas líneas constata que es de los más divertidos que hemos podido leer en dicho año. El fin del gran arte es un díptico que nos presenta una obra teatral para saltar después a la crónica vital cotidiana de su creador. La primera, en tres actos, despacha una sátira sobre el poder y la egomanía a través de la parodia de Babar, célebre elefante protagonista de libros infantiles. En la segunda asalta al autor y sus intimidades expuesto ante los ojos del lector a través de una mordaz tragicomedia. A los seguidores del autor, que ya nos deleitábamos con su estilo gráfico único, nos tiene de enhorabuena que persista en el empleo de ese garabato mutante que le permite dibujar desdibujando. Pudiera ser la mejor forma de abrazar la comedia del absurdo.
Mi padre alcohólico es un monstruo, de Mariko Kikuchi (Fandogamia Editorial)
Con este duro relato sobre la relación de la autora con un padre abocado desesperadamente al consumo de alcohol, se constata el desembarco de toda una serie de autoras que abordan lo autobiográfico de una forma que pone mucha distancia con la de los autores de la quinta del Garo, como Yoshiharu Tsuge o Yoshimitsu Tatsumi. Donde estos crearon sus piezas en el abrigo de la ficción, la lírica y cierta resistencia muy sutil a los marcos alienantes, autoras como Mariko Kikuchi, Kabi Nagata o Rokudenashiko apuestan por un relato directo y reflexivo, con cierto tono confesional que tanto sirve para aliviar los traumas internos tanto como para exponer las presiones y prejuicios de la sociedad en la que se vive. También para visibilizar los problemas de enfermedad física y mental en la que desembocan dichos condicionantes. Mi padre alcohólico es un monstruo es una crónica incómoda dibujada con una caricatura mínima pero altamente expresiva. Un testimonio de una sabiduría alcanzada y por ello, algo esperanzadora.
Sangre bárbara, de El Torres, Joe Bocardo y Manoli Martínez (Karras Cómics)
Siempre habrá una historia de Conan que contar y en este caso a El Torres, al abordar este relato crepuscular del personaje, le salieron tres. La del cimmerio exiliándose de su vida como gobernante; la de su hijo, abrazando la vía civilizada, no menos brutal; y la de ambos encontrándose en choque de polos opuestos. Sangre bárbara recoge años y años de lectura de cómics de espada y brujería y los pone al servicio del homenaje, pero también de ir un poco más allá, buscando dar con la «gran historia» del mítico bárbaro. Joe Bocardo y Manoli Martínez cuidan del espíritu visual de la obra haciéndola cruda y oscura, con una violencia amagada en elipsis al inicio para que vaya aflorando según se avanza hacia el inexorable clímax. Una pieza a atesorar para fans del género y amantes del personaje, en una edición ejemplar para la ocasión.
Doña Concha, de Carla Berrocal (Reservoir Books)
La de la coplista Concha Piquer es otra de las grandes biografías que hemos podido disfrutar en 2021. La ha llevado al cómic la ilustradora Carla Berrocal con su ya icónico estilo minimalista y anguloso, que no traiciona la enjundia que atraviesa todo el relato y que conecta lo emocional con lo reivindicativo. Doña Concha es un trabajo híbrido con cierta vocación política: los pasajes biográficos se combinan con fragmentos de entrevistas a divulgadores y expertos de este género musical que permiten tanto contextualizar la importancia de la figura de la protagonista como ayudar a poner en valor lo que significo la copla para muchas mujeres en España, siendo la voz de sus historias en un marco en el que ellas son el centro. Nítida, clara y directa, como su estilo, Berrocal demuestra con la historia de la Piquer un gran ejercicio tanto de sensibilidad como madurez, y que atestigua (como sucedía con la de Umbral de Montatore), que, en cómic las formas de tratar la biografía son de una amplitud y riqueza amplísima.
Asalto al castillo, de Laurielle (Autoeditado)
Una de las obras más originales y divertidas de este año nos la ha traído la dibujante Laurielle con el regreso de un proyecto serializado e interactivo que buscaba construir una ilustración de trasfondo rolero a base de encuestas en Twitter. Asalto al castillo es la segunda propuesta de la autora y tanto en su forma procesual (serialización de las escenas con valor narrativo) como en su forma final (un gran mapa que condensa múltiples historias, igual que un 13 Rue del Percebe), podemos adjudicarla la etiqueta de cómic sin pensárnoslo mucho. Repleta de detalles y chascarrillos que hacen las delicias de los fans de los juegos de rol y el género de fantasía, su finalización se ha encadenado con un crowdfunding que proyectará la pieza como un cómic más al uso. Dicho crowdfunding, faltará decir, ha sobrepasado todos los techos posibles a su conclusión, convirtiéndose en una de las campañas más delirantes de 2021. Ahí es nada.
Dorohedoro, de Q-Hayashida (ECC Ediciones)
Series empiezan y series acaban. El hype por las nuevas series de manga iniciadas en el año suele restarle protagonismo al cierre de otras ya veteranas que se merecerían una reverencia, así como una valoración global en su término por el viaje que ha supuesto su lectura. Es el caso de una serie de culto que llegado a su vigésimo tercer volumen concluye su odisea. Dorohedoro se inició como una serie de fantasía oscura urbana fabulosamente extraña ambientada en un entorno postapocalíptico deprimido en el que se va desplegando una intriga en la que intervienen experimentos sobrenaturales, criaturas demoníacas y mucha víscera. Parte del encanto de la serie residía en que dicho panorama no se reñía con un espíritu amigable entre los personajes y altas dosis de humor (en muchas ocasiones, negro, claro). La autora Q-Hayashida, con un estilo visual a medio camino entre el Tutsomu Nihei de Biomega y Masamune Shirow, ha sabido desplegar su plan pasito a pasito, haciéndonos disfrutar del recorrido y regalando a los lectores un final por todo lo alto fiel al espíritu de la obra. Gracias, sensei.
Hola Siri, de Marta Cartu (Autoeditado)
En España ya hace unos años que existe una veta de cómic experimental con una nómina de autores y autoras que va asomando la cabeza al público con sus obras, a pesar de estar muy alejados de las corrientes más populares, tener muy difícil encontrar sus espacios en reseñas y listas y recibir reconocimientos (algo que no pasa en otras artes). Hay, no obstante, algunos cómics que se caracterizan por acercar ciertas formas experimentales a relatos más cercanos y populares. En esa mediación, quizás obtienen algo más de visibilidad. Es el caso de Hola Siri, de la joven autora, Marta Cartu, que aproxima lo cotidiano a lo abstracto y da de resultas una obra que, si bien no deja de tener su lado críptico, conecta perfectamente con ciertas experiencias íntimas de este nuevo milenio. Rutinas contemporáneas y dependencias de los espacios virtuales son dibujadas con un estilo mínimo, geométrico y encapsulador que permiten a Cartu hablar de una sensación de alienación que, por paradójico que suene, podría ser universal.
¡Prepárate!, de Vera Brosgol (Ediciones La Cúpula)
Este nuevo siglo ha visto la llegada al cómic juvenil de numerosas obras que han abordado historias desde la biografía personal o desde el peso importante del contexto histórico, con forma de novela de aprendizaje. La más exitosa en esos parajes es la ya archiconocidísima Raina Telgemeier, pero cabe reconocer el amplio número, especialmente, de autoras que han salido a la palestra con trabajos interesantes. Es de Vera Brosgol, que ya despuntó con El fantasma de Anya, es uno de esos casos, tomando sus vivencias personales infantiles y juveniles como miembro de la comunidad rusa en Norteamérica para nutrir de un fondo específico sus ficciones. ¡Prepárate!, que habla de cierto proceso de crecimiento a partir de sus experiencias en campamentos de verano es una obra minuciosa, de línea clara precisa, que trasciende el costumbrismo como anécdota y genera una narrativa inmersiva en lo visual que atrapa al lector con una historia cercana y detallista.
Nick Carter & André Bretón, una pesquisa surrealista, de David B. (Impedimenta)
Es curioso cómo un autor con una larga carrera ya a sus espaldas y con unos temas predilectos tan específicos, no deja de sorprender al público con sus muy diferentes y originales propuestas. La presente rememora el gusto de los artistas por el noir y los personajes de la literatura pulp, inventándose una delirante aventura en la que el histórico poeta, André Breton y el personaje de ficción Nick Carter forman un imposible tándem. El delirio va más allá de la premisa: David B la ejecuta como una suerte de «literatura en estampas» en la que cada escena, además de formar parte de la historia principal, tiene la fuerza de una portada o cabecera única. Los lugares comunes y los giros habituales del género son llevados a los terrenos exacerbados del surrealismo donde las esencias se convierten en primigenias quimeras fantásticas y el desarrollo de la acción sorprende a cada página dirigida por una fuerza onírica. Un doble homenaje que es también un caramelo visual.
Piel de hombre, de Hubert y Zazim (Norma Editorial)
Casi en el tiempo de descuento nos llegó esta interesante picaresca con un mínimo elemento fantástico para reforzar su premisa. Ambientada en el sur de Europa en algún momento no especificado del medievo, Piel de hombre cuenta la historia de Bianca, joven doncella que hereda una piel en la que se puede enfundar para asemejarse a un hombre e introducirse en lugares en los que no se le permitiría estar. La de Hubert y Zanzim destaca por hacer protagonista a una mujer en un género que no las emplea mucho en ese rol. Y si bien el tropo de la mujer que se trasviste para pasar por hombre es el lugar común de la excepción, los autores saben sacarle todo el jugo y usarlo con función empoderante, en una historia que empieza casi como una travesura, continúa como un acto de aprendizaje (y comprensión) y termina con aires de manifiesto. El estilo de Zanzim funciona como una navaja suiza: sabe ser divertido, elegante y sensual y su narrativa está repleta de recursos dinámicos que hacen fluida y muy entretenida la lectura de este cómic.
