9 de mayo de 1974. Un Dylan visiblemente borracho sube al escenario del Felt Forum, la sala más pequeña del Madison Square Garden de Nueva York. Escoltado por su odiado/amado Phil Ochs y por otros viejos compinches de la escena folk de Greenwich Village, apenas consigue entonar «North Country Blues», «Spanish is the Loving Tongue» y una final, obvia, «Blowin’ in the Wind». Son canciones antiguas, casi prehistóricas para el cantante que se había desprendido con estruendo de su aura redentora. Pero son las que eligió ante los cinco mil espectadores que habían acudido a la llamada de la solidaridad con los perseguidos, desaparecidos y exiliados chilenos. Una tarde con Salvador Allende. Concierto benéfico de amigos de Chile fue, tal vez, la última ocasión en que Bob Dylan tomó partido. Políticamente hablando, claro, y por la izquierda.
En aquel año, Dylan vivía sus particulares días sin huella, como los calificó el crítico Paul Williams. Separado de Sara Lowndes —tardarían todavía algún tiempo en formalizar su divorcio—, el 14 de febrero había rematado la gira que, acompañado por The Band, testimonia el volcánico doble elepé Before the Flood. Entre ese momento y las sesiones de septiembre en que iniciaría Blood on the Tracks, se borró del mapa. La única pista registrada de aquellos meses fue, precisamente, la de su participación en An Evening with Salvador Allende. Según Williams, autor de análisis fundamentales sobre la obra del músico, «uno de los casos mejor documentados y más extremos en él de embriaguez». Según Clinton Heylin, biógrafo, «probablemente la más enloquecedora de sus numerosas apariciones como invitado». Según cierto tópico que circula entre dylanólogos y dylanitas, la peor grabación existente de Bob Dylan.
«Aunque existía una gran solidaridad, vimos que había mucha gente bebiendo detrás del escenario, con groupies, lo que era muy llamativo», relataba al periódico chileno La Nación, muchos años despúes, Joan Turner, la viuda de Víctor Jara, «porque nosotros no sabíamos de fans ni de shows. En un momento hasta me robaron la cartera. Creo que nadie de los presentes, ni siquiera nosotros, intuíamos la terrible tragedia que ocurría en Chile». Intuyeran o no lo que intuyeran, aquella tarde desfilaron por el escenario pequeño del Madison Square Garden no solo un Dylan extrañamente recuperado para la causa izquierdista, sino también sospechosos habituales —Phil Ochs, Pete Seeger; Arlo Guthrie, hijo de Woody—, actores del ala rebelde de Hollywood —Dennis Hopper recitó a Neruda y leyó el legendario último discurso de Allende—, un veterano y secundario de honor del Village —Dave Van Ronk—, cantautoras menores —Melanie— e incluso chicos de la playa: Dennis Wilson y Mike Love, de los Beach Boys, entregaron su «California Girls» en defensa de los caídos por la revolución socialista de Allende. Joan Baez y Joni Mitchell se cayeron a última hora del cartel.
De organizar musicalmente aquella peculiar colisión entre el sistema de estrellas del pop estadounidense y la canción de intervención se encargó Phil Ochs. Quería replicar el célebre Concierto por Bangladesh que en 1971 había montado George Harrison. Incluso logró la implicación de Amnistía Internacional. Y fue quien convenció a Dylan para participar, después de haberlo encontrado en la calle de Nueva York y haberle explicado lo que acontecía en Chile. Aquel Dylan aislado, narcisista, no estaba informado. Pero Ochs sí. Había visitado el país, revolucionado bajo el Gobierno de Salvador Allende y la Unidad Popular, y había conocido a Víctor Jara, autor de «Te recuerdo Amanda», una de esas figuras totémicas en las que teoría (musical) y práctica (política) convergían con coherencia. De hecho, llegaron a compartir escenario en un acto de reivindicación laboral de los mineros del cobre. «No te imaginas, aquí no somos nada comparado con él», contaba un impresionado Phil Ochs a su hermano, «Bob Dylan, Pete Seeger y yo somos una farsa al lado de Víctor. Él es el verdadero activista político».
Y eso que había roto con su amigo Dylan en 1965 debido a diferencias de táctica lírica. Ochs le había afeado las «derivas» de sus letras a propósito de lo que iba conociendo del disco Blonde on Blonde, que un año después iba a sacudir la música moderna con su poesía visionaria y su sonido asalvajado. En concreto, a propósito de «One of Us Must Know (Sooner or Later)». Aquel día, asegura la leyenda, Bob Dylan echó a Phil Ochs del coche en que viajaban. «Tú no eres un cantante folk. Tú eres un periodista», le espetó. Lo curioso es que ni Dylan era ya un cantante folk —por lo menos no en la acepción en que lo había sido— ni «periodista» era un insulto para Ochs. Su primer elepé se había titulado, de hecho, All the News that’s Fit to Sing [Todas las noticias que vale la pena cantar], una parodia de la cabecera del New York Times: «Todas las noticias que vale la pena imprimir» [«All the news that’s fit to print»]. Y no dudaba en presentarse como «periodista cantante». Tampoco en asegurar que «cada titular es una canción potencial». Porque de eso trataba su música y su escritura, y composiciones tan reconocidas como la antimilitarista «Ain’t no marching anymore», su particular «La mala reputación». De lo que sucedía y de un mundo colapsado. De las derrotas y las victorias de los menesterosos. De la otra historia de los Estados Unidos. No por casualidad, el FBI poseía un expediente de 450 páginas referidas a sus actividades.
En 1974 los tiempos estaban cambiando, sí. Pero en sentido contrario al que había predicho el último premio Nobel de Literatura. Ochs había conseguido que Dylan se volviera a oponer en público al Gobierno de su país. El papel de los Estados Unidos había sido central en la instauración de la dictadura de Pinochet. Al cierre de An Evening with Salvador Allende, susurraba al oído del de Minessota —además de bebido, notablemente desafinado, incluso para sus estándares— las letras de sus propias canciones combatientes. Se preocupó de los treinta mil dólares que se recaudaron esa noche. Al día siguiente, un resacoso Bob Dylan acompañó a Joan Turner a visitar el Guernica de Picasso, entonces un refugiado más expuesto en el Moma neoyorquino. «Estamos con ustedes», se despidió de la compañera de Víctor Jara. Y las declaraciones políticas explícitas, públicas, desparecieron de su modo de operar. Phil Ochs aguantaría dos años más sobre la Tierra. Desencantado, harto, paranoico, se suicidó en abril de 1976.
El registro sonoro del concierto, incluidos beodos berridos en la coreada, palmeada «Blowin’ in the Wind», se llegó a editar como An Evening with Salvador Allende. Pero, un poco al igual que esta historia, se encuentra descatalogado.
Phil Ochs sigue siendo el gran desconocido e infravalorado autor de la escena folk estadounidense. Y es una lástima porque es un más que notable songwriter, con una utilización del sarcasmo y la ironía como pocas veces se ha escuchado, y menos en esos moralizante y sectarios ambientes.
Por supuesto que su grado de implicación política -a su modo, claro- fue bastante mayor que la del grueso de sus compañeros, pero siempre dejó cierto espacio para un distanciamiento subterráneo y una dosis de mala leche muy de agradecer, que se aplicaba primero él mismo. También se reencarnó varias veces: desde rockero tipo Elvis hasta un amargado y desilusionado personaje a lo Townes Van Zandt, una vez que sucumbió a las drogas y el alcohol.
Afortunadamente nos dejó grandes canciones: «When I’m Gone», «Jim Dean Of Indiana», «Chords Of Fame»,»There But For Fortune», «Pleasures Of The Harbor», «Changes» (existe una melancólica versión de Gene Clark), «I’m Going To Say Now», «Is There Anybody Here?», la ya citada «I Ain’t Marchin’..»y al menos otra docena más. Ah, y un gran álbum premonitorio de su temprano fallecimiento, «Rehearsals For Retirement», en el que canta maravillosamente unos poéticos textos con el sublime acompañamiento al piano de Lincoln Mayorga, y la guitarra y bajo de Bob Rafkin.
N.- No sé si es casualidad pero casi todos sus discos tienen magníficas y muy cuidadas cubiertas.
Fan absoluto de Ochs, en su momento escribí algo sobre él (http://compostimes.com/2016/04/phil-ochs-un-rebelde-con-causa/). Me encanta la cubierta del “Rehearsals For Retirement” como comentas. Y sí, un artista de talento muy superior a su repercusión mediática. Una pena su triste final.
No te olvides tampoco de Fred Neil o de Tim Hardin.
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Un gran desconocido en general. Yo supe de él gracias a esta versión de Jason & the Scorchers: https://www.youtube.com/watch?v=ecfpOyMn1nQ
Permitame discrepar cuando dice que Melanie (Safka) es una cantautora menor. Respeto su opinión pero a mi me parece de las grandes.
Yo diría que Dylan tomó partido en otro concierto: en el de su homenaje por el 30 aniversario de su primera grabación. Fue cuando no dijo ni hizo nada cuando el público de su homenaje (esos rebeldes que querían cambiar el mundo 30 años antes) decidió abuchear a la Sinead O’Connor que un par de semanas antes (en el Saturday Night Live) rompió la foto del Papa. Solo Kris Kristofferson salió a consolar a O’Connor. De Dylan no se supo nada. Hasta que 5 años después actúo para Juan Pablo II. Esa supongo que sí sería la última vez que tomó partido.
«Una tarde con Salvador Allende. Concierto benéfico de amigos de Chile fue, tal vez, la última ocasión en que Bob Dylan tomó partido. Políticamente hablando, claro, y por la izquierda». La clave aquí es «por la izquierda».
La canción no fue Sooner Or Later sino Can You Please Crawl Out of Your Window?
Yo estaba allí, fue una completa locura.
Y Phil Ochs es una mierda, prefiero a otro Phil; a Phil Spector.
1. en serio estuviste ahí?
2. por qué «una mierda»?