Entre el cielo y el suelo hay algo.
Existe una especie de hormiga, Camponotus saundersi, que cuando se siente en peligro explota, literalmente, pum, esparciendo un ácido que acaba con todo lo que le rodea; como nosotros nos creemos en derecho cuando sufrimos. Incubados en las recónditas artes de ser poetas y cantautores pensamos que todos ellos están terriblemente heridos de muerte y que ninguno tanto como uno mismo.
Pero la hormiga es más espabilada, la hormiga no escucha «Quién me ha robado el mes de abril» de Joaquín Sabina y aprende a tocar la guitarra para sentir más, si cabe, que en «Wish you were here» ella es muy David Gilmour y muy Waters, pero sobre todo muy Syd Barrett; a la hormiga se la sopla huracanadamente.
La hormiga no esperará a que sea demasiado tarde para decirles a sus hijos que las canciones no siempre son verdad. Que Adele publicó «Someone like you» en marzo de 2011 y a principios de 2012 se la vio salir con Simon Konecki. Que Rafa Pons tuvo un hijo. Que Álex Ubago fue feliz. ¡Pero, tía!
La hormiga no leerá a escondidas resignada y algo excitada novela erótica y a sus crías antes de acostarles Romeo y Julieta con un título conciso en inglés como «The most excellent and lamentable tragedie of Romeo and Juliet». La hormiga no interiorizará como la mayor historia de amor una en la que muere hasta el apuntador. La hormiga intuye, desde el agujero, que el amor no puede terminar mal, porque si es amor no terminaría.
Apuesto a que hay más magia en los hospitales que en el cine americano. Apuesto a que Truman Capote supo ver la sangre caliente de un asesino. Apuesto a que también, alguna vez, alguien que te rodea. Apuesto a que tú. Apuesto a que Perry Smith le hacía tilín.
La hormiga es más pragmática que rociera, la hormiga no mira la foto del beso en parís de Robert Doisneau y murmura con rabia que por qué ella no. La hormiga no proyecta sus frustraciones, sus traumas y su logo de Batman en otros. La hormiga no es un rollo almodovaresco para levantarse cada mañana. La hormiga no es un putón de la supervivencia. Nosotros pisamos como veinte o treinta al encadenarnos simbólicamente a un árbol en pro de la naturaleza. Quizás llamar a alguien animal no sea un insulto, as usual. Ningún perro sin su abrigo este invierno pero cuantísima violencia, y papel higiénico, derrochamos para aplastar vilmente ese insecto indefenso que encontramos por casa con una cara como de aprobación obscena, de aquí estoy yo.
Clarence Leuba, un profesor de psicología de la universidad de Ohio en los años treinta dijo que la risa no era innata, que se aprendía con las cosquillas, por necesidad. Tuvo un hijo y prohibió muestras de alegría a todo el que se acercase a él. Un día encontró a su mujer haciéndole reír. Y así es como deberían acabar las historias.
Estamos abusando a dos manos de las benzodiazepinas. Lo mejor del efecto del Orfidal es, seguro, contárselo a todo el mundo. Orgullosos, además. Duele cuando te rompen el corazón, no te digo que no, pero Juana dice que no hay que confundirlo con estarse clavando el aro del sujetador. Han hecho más daño a los psiquiatras las redes sociales que el hecho de que no sirvan para absolutamente nada. Científicamente hablando.
La pena es el push up del siglo XXI, la pena hace culazo. Full support a la tristeza, porque en los tiempos que corren con la mochila muy en la nuca la angustia es sexy, la sombra es atractiva; el Kraken de la modernidad.
La desolación es un Yom Kipur con recena. Un ejercicio de intentar llegar a comernos la polla de la autocompasión. Estamos tristes por costumbre. Estamos enfadados. Nos sentimos culpables y buscamos otros. Pero sobre todo muy enfadados. Recordad: tan importante como seguir en pie es que no siempre sea de guerra.
Empatizamos de la misma forma que juzgamos como extendiendo un brazo acusador con el que sentenciamos muy serios a otros mientras nos meamos encima, y nos acunamos en las esquinas de la cocina sintiéndonos protagonistas de una tragedia griega que nunca terminas de entender, como Melancolía de Lars von Trier. El recuerdo por lo general abraza y justifica al bando vencido, como una madre primeriza, pero seguro que también hay hijos de puta que pierden. Hemos hecho del drama, de la amargura que no del pesar, un atenuante, un eximente patético, el nuevo alegar locura transitoria en los juicios. La carta blanca para volverse un cretino.
Sí a la pena genuina, sí a llorar, sí a la sensibilidad, sí a la morriña pero no al drama. A la jodida desdicha frívola. Hemos convertido la depresión en la nueva talla 38. Hemos hecho de la autodestrucción folclore, del dolor algo que contar a los vecinos, a las camareras, al gato, al salmorejo. Todo desde un punto de vista a lo Tarantino, chica, si total. Retozar con el quebranto con una pierna en cada mesilla. Aquí es necesario un buen zarandeo de hombros pedagógico, unos toquecitos con un periódico enrollado en el hocico con un tono de voz que sugiera respeto.
Uno puede morirse de pena, de verdad. Científicos de la Universidad de Harvard en Estados Unidos aseguraron que el estrés psicológico, la angustia y la desazón que provoca aflicción por la pérdida de un ser querido generan cambios en el organismo que impactan directamente en las probabilidades de sufrir un infarto. El riesgo es alto en las veinticuatro horas que siguen al fallecimiento pero aseguran que se mantiene en niveles elevados un mes. Pero uno no puede morir de drama, lo siento.
Dolor referido, amigos. El dolor visceral es el que se produce en un lugar diferente al del estímulo doloroso. Cuando va a darte un paro cardíaco te duele el cuello o el brazo y no el pecho, pero no podemos confundirlo con el dolor fantasma. En nuestro infierno emocional nos contemplamos con un aura elegante y una corona de espinas, bien equilibrados con un copazo en batín de seda frente a la chimenea en un eterno desayuno con diamantes del tocar fondo, y no dejamos de ser Pitita Ridruejo con un churro en una mano y un pomerania en la otra mirando excesiva el rastro de La Latina.
Lola Flores buscó con algo más de ahínco el pendiente de oro por aquel escenario que nosotros relativizar; desde luego lo hizo con mucha más delicadeza. No hay abrazo fuerte que no tumbe una carencia afectiva, llamar la atención es el dar la mano floja de pedir ayuda. Un chándal de táctel en las bodas.
Tampoco estoy rompiendo una lanza a favor de la gente demasiado optimista, esa que te escucha como con una megafonía en la cabeza con «Take on me» de A-ha a todo volumen mientras tu Damien Rice se hace pequeño. Cada vez hay más hoteles y menos personas de cinco estrellas, pero todavía quedan. Tía, no te rayes.
Entre el cielo y el suelo hay algo, señores, señoras y Mecano; muchísima pena. Ay pena, penita, pena. Hay lágrimas y minutos de silencio rotos por todas partes. Hay abulia, pánico, ansiedad, hay soledad, hay sangre, hay enfermedad y enfermos, hay indignación, hay decepción, hay asco, hay ruido, hay muchísima impotencia. Hay amores que mueren y gente que se mata. Hay hormigas que no olvidan a la cigarra.
Pero sobre todo hay quien además de la esperanza pierde el trabajo, la casa, la salud y se gana su pan y su cielo con una sonrisa. Hay quien dedica su vida a otros, gente que piensa que el blue monday se bebe. Hay quien disimula; la gente que de verdad está triste no necesita siquiera contarlo.
A mí me sigue dando patadas en las costillas lo de Antonio Vega, y en el alma que Enrique Urquijo apareciese muerto en Malasaña el diecisiete de noviembre del 99, pero ya es momento de ir diciéndole a los niños que Jimi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison, Kurt Cobain, Antonio Flores y Carmina Ordóñez no murieron solo de pena.
Sublime.
Brillante.
El «Brachinus crepitans» (un tipo de escarabajo) es mas «listo» que esa hormiga:
«El escarabajo bombardero(…), nativo del sur de Inglaterra posee mecanismo de defensa, para el cual utiliza cuatro diferentes sustancias combinadas con precisión de tiempo y de dosis.
El escarabajo fabrica dos sustancias o compuestos: la hidroquinona y el peróxido de hidrógeno (agua oxigenada), que almacena en cámaras especiales de contención hasta hacer uso de su contenido, a los que agrega una enzima inhibidora que impide que se lleve a cabo la explosión en el interior del insecto. De tal forma, lo almacena indefinidamente.
Cuando se siente amenazado por un predador, el escarabajo bombardero mezcla hidroquinona y peróxido de hidrógeno (H2O2) con enzimas (anti-inhibidor) en una cámara llamada irónicamente cámara de explosión. El peróxido de hidrógeno oxida la hidroquinona a quinona. Esta reacción es muy exotérmica, lo que hace que sus productos alcancen su punto de ebullición. El insecto libera el líquido, irritante y caliente (quinona y agua) por el extremo del abdomen. El mismo puede disparar hasta 50 chorros sucesivos, con un alcance de 5 cm (distancia 4 veces mayor que la longitud del insecto).»
(http://curiosidadesenlaquimica.blogspot.com.es/p/el-escarabajo-bombardero.html)
Atención, tengo un escarabajo crepitante y no dudaré en usarlo.
Genial.
Joder. Increíble
«En nuestro infierno emocional nos contemplamos con un aura elegante y una corona de espinas, bien equilibrados con un copazo en batín de seda frente a la chimenea en un eterno desayuno con diamantes del tocar fondo.»
Yo en mis infiernos emocionales no me he contemplado a mi mismo como describes, Juana.
Más bien me veía como un monstruo inmundo enterrado vivo, como una herida abierta sumergida en el mar.
Sólo hubiera sido necesario añadir una palabra para que el texto no fuera tan ofensivo y frívolo como aquello que describe, la palabra es «impostada» y debería ir tras «depresión».
Por lo demás, muy buena prosa, lástima que no sepas de lo que hablas, y lástima que yo si lo sepa.
Pese a la ausencia de esa aclaracion, yo el texto no lo he interpretado referido a la autentica depresion, que puede incluso tener un origen fisiologico incuestionable, sino al ensalzamiento de la tristeza. Dicho ensalzamiento si que frivoliza los verdaderos infiernos emocionales.
«Sólo cuando me río» contesté el día que me preguntaron por los funerales en vida. Un abrazo.
Gracias. Desde la patata y sin lágrimas en los ojos.
Una de las mejores entradas que he leído últimamente.
Impresionante.
Enhorabuena.
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Amo cada palabra, cada frase de ese texto
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Sencillamente GRACIAS por esta magia literaria
El artículo tiene puntos muy brillantes y una excelente redacción, sin embargo creo que la conclusión es poco acertada; no sé a cuento de qué viene unir en un mismo grupo a artistas de la música popular con Carmen Ordóñez, cuyo mayor mérito creativo fue convertir su vida en objeto de la prensa rosa, ni la razón de aludir a Hendrix como músico atormentado, cuando jamás se le ha concebido como tal en la opinión pública. Quizá hubiera sido mejor citar a Amy Winehouse si se quería hilar una conexión entre música, drogas y autodestrucción.
Gracias Mer
Cuando he leído el título del artículo he imaginado que se trataba de una loa al magnífico órgano sexual femenino, pero qué gran desilusión para un amante de la vulva como yo comprobar que se trataba de otro texto más de la estúpida corriente positivista sobre lo bello que es vivir, eso sí, al menos éste está bien escrito.
Jeje, idem.
Wow.
Estoy en desacuerdo con la idea que subyace en tu artículo, aunque he de reconocer que está escrito con frescura y que puede servir, sobre todo si uno está razonablemente bien, para pensar «quevidatandeputamadretengo/notengoderechoaquejarmepornada» Otra cosa es lo que puede provocar si uno está menos bien…
No quiero despedirme sin antes desearte que nunca en la vida tengas que pasar por el trago de sufrir una depresión, sin entrar en más detalles.
Las verdades absolutas no existen.
Un cordial saludo.
Me enamoré
Un texto amargamente divertido, y claro, y confuso y certero y aturdido. Divino.
Yo era,sí,pasado imperfecto una auténtica loca del coño,una Lady drama,abrázame fuerte, Lady drama. Hasta que un día dije» Vaya ya». La culpa gran parte creo que es debida a la terrible sensación de lo finito,a la fecha de caducidad, a la muerte. Qué felices seríamos leyendo Ulises y descubriendo que el camino es la meta . Es realmente sublime, sincero tu escrito. Hasta los huesos. Gracias.
Muy, muy, muy bueno.
Gran artículo, Campos.
No tengo palabras para describir lo que acabo de leer, simplemente perfecto.
Abulia is the new desisia !!!
Gracias, pensaba que solo yo me entendía a mi.
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Quiero más.
Quiero más de Juana la Coja.
Brillante.
Vaya.
Y eso es la vida, miradla.
Patada de literatura. Fantástico!
La información es buena. Te falta explicar cosas sobre la hormiga como que es muy estudiada ya que solo se suicida para proteger al mayerial genético mas proximo a ella. Esa hormiga es tan sacrificada y altruista como los ejemplos que pones.
Sin embargo la hormiga carece de algo sin lo que tu no podrías si quiera haber concebido el texto ya que no tendrías capacidad de abstracción, imaginación.
No entiendo por que dices, de forma acertada:sobretodo impotencia, y no usas el concepto que tan bien describes en tu texto: frustración. Hay gente que tiene una bajísima tolerancia a la frustración lo que concluye en comportamientos que muestran una gestión emocional poco adulta.
Te metes en terrenos pantanosos. La fisiopatología del stress esta retrocediendo hasta el punto en el que tendremos que admitir que no sabemos nada. Aun así, me gusta tu cita. Pero para informarte: hay muchos estudios que muestra que nuestra inseguridad en el futuro, nuestra incapacidad para controlarlo quita años de vida. Y no solo la inseguridad si n como la percibamos y ls celebre desigualdad.
Los perros, las ratas y otros animales son capaces de aprender que existen condiciones incontrolables, perturbaciones en su halostasis y optar por la inactividad que les llevata a su muerte. Ese fenómeno no no se asume en los humanos, lo has explicado muy bien: un abrazo… incluso muchas veces, solo unas palabras. Una persona puede aprender que no está sola. Pero no todo el mundo tiene a alguien a su lado.
La hormiga es altruista, pero muchos animales, entre ellos el hombre, pueden obtener ventajas evolutivas de eliminar el material genético «proximo, prro no tanto». Afortunadamente el hombre puede aprender (en el sentido de aprender wue la tierra es plana o redonda) que la violencia es un medio y no un fin, y que por ello casi siempre es estúpida. Sin embargo para wuien aprendió a gestionar así su frustración «imaginarse una realidad en la que no puedda usar la violencia» le puede causat más frustración drbido a su poco adulta gestión emocional.
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Mucjas gracias por tu texto y un gran abrazo.
«… y no dejamos de ser Pitita Ridruejo con un churro en una mano y un pomerania en la otra mirando excesiva el rastro de La Latina.», y es que ya nos decía Valle Inclán en Luces de Bohemia, que lo nuestro no es tragedia, lo nuestro es el esperpento, la degradación de la tragedia clásica, para adaptarlo a nuestra deformada realidad social.
Fetén el artículo
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Vuelvo cada tanto para leer este gran texto.
Me inspira,
y siento la necesidad de decirlo, de escribirlo y arrojarlo al mundo.
Juana, no dejes de escribir.
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Hablas de no juzgar?
Empatizamos de la misma forma que juzgamos como extendiendo un brazo acusador con el que sentenciamos muy serios a otros mientras nos meamos encima, y nos acunamos en las esquinas de la cocina sintiéndonos protagonistas de una tragedia griega que nunca terminas de entender, como Melancolía de Lars von Trier. El recuerdo por lo general abraza y justifica al bando vencido, como una madre primeriza, pero seguro que también hay hijos de puta que pierden. Hemos hecho del drama, de la amargura que no del pesar, un atenuante, un eximente patético, el nuevo alegar locura transitoria en los juicios. La carta blanca para volverse un cretino.
NO ME LO CREO