Educación siberiana

Nikolái Lilin

Salamandra

La primera obra de Nikolái Lilin ha conseguido situarle en un lugar privilegiado del panorama editorial italiano con más de 28000 ejemplares vendidos en 48 horas y el aplauso de la crítica especializada. Roberto Saviano, esa diana ambulante de la Camorra que guarda alguna que otra similitud con el siberiano (ambos hablan al lector desde su experiencia personal de un submundo criminal y macarra) no ha dudado en loar las virtudes de este curioso relato de violencia y transformación personal, ejerciendo según alguno cierto patronazgo sobre el invento.

Lilin ¿presume? de pertenecer a la etnia de los urcas, «una insólita comunidad de bandidos siberianos que tienen el dudoso honor de ser los únicos oponentes de Stalin que fueron deportados desde Siberia en lugar de hacia Siberia», una especie de hermandad de atracadores y contrabandistas regida por un férreo código ético atado a la tradición ortodoxa y el respeto por la libertad individual. La descripción de estos «criminales honestos» es uno de los puntos fuertes de una historia que se muestra irregular y escrita en un estilo acartonado perfectamente achacable a que el autor no lo hiciese valiéndose de su lengua materna, sino directamente en italiano.

Sin embargo no cabe hablar de una novela autobiográfica en sentido estricto sino más bien de una sucesión de escenas que van de la descripción pastoral de la bella Rusia y los episodios nostálgicos de infancia —que en ocasiones la acercan peligrosamente a una versión de Aquellos maravillosos años en la que los niños acuden al colegio con navajas automáticas y puños americanos— a la escabechina más salvaje. A pesar de todo el universo urca llega a ser fascinante en su lacónica recreación de ambientes dominados por la jerarquía criminal, la violencia por motivos de honor, la espartana justicia administrada por la propia comunidad, su respeto por la iconografía religiosa y los múltiples códigos de conducta que, como los tatuajes que se intercalan entre capítulo y capítulo, cifran las relaciones entre las buenas gentes del hampa. Para algo el autor acabó dedicándose al tatuaje profesional especializado en señores con el pelo al rape y condenas de dos dígitos.

Encantará a los seguidores de Mario Puzo con esa mezcla de religiosería chunga y violencia desbocada (algunas secuencias son realmente atroces); decepcionará a aquellos que esperen grandes dosis de transcendencia en un libro que, además de un interesante fondo documental acerca de un pueblo desconocido hasta ahora para el gran público, ofrece uno de esos chutes de fascinación y adrenalina que obligan a quemar el libro en el transporte público.